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宋辞站了一会儿，后来也坐到了楼梯台阶上。
两个人像两尊雕塑。
凌晨一点十二分，手术室的门开了。
医生走出来，摘下口罩。
“子弹取出来了，没有伤到动脉。
但他失血不少，需要时间恢复。”
方烬站了起来。
蹲得太久，膝盖咔嚓响了一声，他没在意。
“能进去看他吗？”
“可以，但他还没醒。”
方烬推开门，走进了手术室。
沈砚躺在一张窄床上。
他的左肩包着厚厚的纱布，纱布边缘有一点渗血，但不多。
他的脸很白——不是那种健康的白，是失血后的那种苍白。
睫毛在眼睑上投下一层淡淡的阴影。
他的右手——那只银色的机械手臂——已经恢复了仿真皮肤的状态，安静地搁在身侧。
方烬在床边的椅子上坐下来。
他看着沈砚的脸。
他从来没见过沈砚闭着眼睛的样子。
那个人从来都是清醒的、冷着的、在黑暗里也能让人感觉到他在看你。
现在他闭着眼，安静得像一尊石头。
方烬伸出手——犹豫了一下——轻轻碰了碰沈砚的手指。
没有反应。
他把那只手全部握住了。
沈砚的手比他大一圈，握在手里有点凉。
不是机械的凉——是失血后体温下降的那种凉。
方烬握着那只手，没有松开。
他也不知道自己握了多久。
他靠在椅背上，眼睛盯着天花板，脑子里乱七八糟。
他想：我才给他干了一个月。
一个月能发生什么。
一个月能让人欠你多少钱。
一个月能让人在巷子里用身体替你挡子弹。
一个月能让人在你办公室的沙发上睡着，醒来身上盖着你的西装外套。
一个月——他已经不记得自己以前是怎么活的了。
方烬闭上眼睛，感觉到眼眶有点发酸。
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