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我说你不能这样下去了，你还要考大学。
她说考什么大学，考了又有什么用，还不是跟你一样累死累活。
她就是这么说的——跟我一样。
我竟然不知道怎么回她。”
他苦笑了一下，嘴角扯动，眼角挤出更深的鱼尾纹，“后来她就开始不回家了。
打电话不接，发了短信她也不理。
偶尔回来一次，就是找我要钱。
我不给，她就说……她就说我不配当她爸。”
他停住了。
房间里的沉默像一堵墙。
“今天她又来要钱了，两千。
我问她要两千块钱干什么，她不说，拿了钱就要走。
我拦住她，她就推了我一把。”
周师傅说着，下意识地揉了揉自己的肩膀，那动作轻得像是还没消化掉那一推的分量，“我女儿……她推了我一把。
然后她说，以后不用我管她了。
她说她跟人要去外地，让我别找她，就当没生过她。”
他的声音在这里彻底碎了，每一个字都像是从喉咙里硬抠出来的。
眼泪终于从他粗糙的指缝间溢出来，但他没有哭出声，只是肩膀不停地抖，像一辆发动机出了故障的老旧出租车停在路边突突地喘息。
张黎明从桌子前站起来，走到床边。
他在周师傅身旁坐下，中间隔着一个人的距离，不远不近。
然后他伸出手，轻轻地拍了拍周师傅的手背。
“周师傅，”
他开口了，声音很低，语速很慢，用的是张凤那种朴实到近乎笨拙的语调，“我没什么文化，也说不来大道理。
但是我觉得，你女儿肯回来要钱，就不是不惦记你。”
周师傅慢慢放下手，露出一双红肿的眼睛，转过头看着他。
“她要真是不认你这个爹了，就不会回来拿钱。
她外面混的那些人，总有办法弄到钱，不一定非要回来找你。”
张黎明顿了一下，努力用张凤的思维方式组织语言，“她回来，是给自己找个理由，花你的钱，就还是你闺女。”
周师傅愣愣地看着他，嘴唇动了动，没说话。
“她才十七岁，还是孩子。
十七岁的孩子自己也不知道自己在干什么。
我老家有个邻居，跟他爸闹翻了，三年没回家。
你以为他不认这个爹了？结果后来他爹病了，他连夜从外地赶回来，在病床前跪了一整夜。”
张黎明把这个虚构的故事讲得很慢，像是真的在回忆某个远方的乡亲，“血缘这东西断不了的，她说的那些狠话，是一时糊涂。
你得信。”
他的语气不急不缓，像是冬天里的一碗热汤，不烫嘴，但暖胃。
这些话说不上有什么深刻的道理，但从一个同样在底层挣扎的女人嘴里说出来，却有一种独特的说服力。
因为他自己就在泥里活着，他知道人在泥里是什么样子。
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