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画符的时候他的手腕是稳的，快而准，每一笔都像箭离弦，没有犹豫。
但写字的时候他的手腕会顿，会在某个字的某一笔停下来，停很久，然后才继续写。
写到“一千年”
的时候，他停了。
笔尖悬在纸上，墨汁聚成一滴，悬而不落。
一千年。
他从枕头底下摸出玉佩，放在桌上。
两块玉拼在一起，严丝合缝，像一个完整的圆。
他把两块玉拆开，又拼上，拆开，又拼上。
他拿起阿羽带来的那半块，翻过来，看背面。
背面是光滑的，什么纹路都没有。
但他注意到，边缘有一道很浅很浅的划痕，不是裂纹，是刻痕——有人用很细很尖的东西在上面划了一个记号。
不是字，不是符号，就是一道线，弯弯的，像一个人坐在那里，低着头。
沈渡把玉佩放下，站起来，走到后院。
阿羽的房间灯已经亮了。
隔着窗纸，他看到一个身影在房间里走动，走得很慢，像是每一步都在丈量什么。
他敲了敲门。
“阿羽，起来了吗？”
门开了。
阿羽站在门口，穿着一件干净的青色长衫，头发梳得整整齐齐，脸上没有泪痕，眼睛也不红。
如果不是沈渡昨天亲眼看到他跪在地上哭得站不起来，他不会觉得这个人和“悲伤”
有什么关系。
但沈渡注意到，阿羽的眼睛下面有一片很深的青色。
不是淤青，是那种长年累月睡不好觉才会有的、渗进皮肤里的青。
像墨汁滴在宣纸上，晕开了，就再也去不掉。
“阿羽，”
沈渡说，“我想问你几件事。”
阿羽侧身让开，让沈渡进屋。
二
房间和昨天沈渡收拾的时候一模一样。
床单平整，被褥叠得方方正正，枕头放在正中间。
桌上那盆兰花还是老样子，叶子绿油油的，没有变化。
油灯放在桌角，灯罩擦得很干净，没有烟熏的痕迹。
但沈渡注意到，枕头旁边放着一个很小的布袋。
鹿皮的，磨得发白，红绳系着，绳子的颜色已经褪成了淡粉色，像是被洗了很多遍，又被戴了很多年。
沈渡的目光在那个布袋上停了一瞬，然后移开了。
他在桌边坐下，阿羽坐在他对面。
“阿羽，”
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