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子，”
她说，“怎么还笑得出来？”
那人张了张嘴，想说话，但喉咙像被什么东西堵住了，发不出声音。
他试了几次，最后用气声挤出几个字：“……谢……谢谢……”
声音沙哑得不像话，但那两个字说得很清楚。
“谢什么谢，你差点就死了！”
陈婶抹了一把眼泪，“你叫什么名字？家在哪里？我们好给你家里人捎个信。”
那人眨了眨眼睛。
然后眨了眨眼睛。
再眨了眨眼睛。
他的表情从感激变成困惑，从困惑变成茫然，从茫然变成一种很轻的、几乎看不出来的慌乱——像一枚小石子投进平静的水面，涟漪慢慢地荡开，一圈，两圈，然后消失了。
“我……”
他说，“我不记得了。”
他不记得自己的名字。
不记得自己从哪里来。
不记得自己为什么会浑身是血地躺在一条土路上。
不记得这世上有没有人在等他回去。
什么都不记得。
像一张被人用刀刮得干干净净的纸，一个字都没有留下。
在场的人都沉默了。
陈伯皱着眉想了很久，最后说：“既然什么都不记得了，那就先住下。
屋子是现成的，你先养伤，养好了再说。
名字嘛……”
他想了想，“你是在渡口那条路上被捡到的，要不就叫‘渡’吧。”
“渡？”
“渡口，渡过，渡人渡己，都行。”
沈渡后来想起这件事的时候，总觉得“渡”
这个字像是冥冥之中早就刻在他骨头里的。
陈伯不过是把它念出来了而已。
至于姓什么，是后来他自己选的。
他养伤期间，翻遍了老郎中留下的几本旧书，在一本医书的扉页上看到了一行小字——“沈氏家传”
。
他盯着那个“沈”
字看了很久，觉得笔画里有一种说不清的亲切感，就好像这个字他写过很多遍，熟悉到指尖都在微微发麻。
“我姓沈。”
他对陈婶说。
陈婶正在给他换药，闻言抬起头：“你想起来了？
“不是想起来的，”
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