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那天早上我妈给我系鞋带的时候说，系紧了就不会摔跤。”
他的语气很平静，平静得像在讲一个别人的故事。
他端起保温杯又喝了一口粥，喉结滚动了一下，把杯子放回去。
“三天。
警察说是三天。
我记不太清楚。
只记得一间很暗的屋子，墙上糊着旧报纸，报纸上印着一个穿旗袍的女人。
我不认识她，但看了三天也看熟了。
角落里有一把铁椅子，我坐在上面，脚够不到地。
窗子很高很小，外面偶尔有狗叫，很远，隔了好几条街。
我用狗叫来判断白天和晚上。
狗叫得勤了，天就快亮了。”
唐心的手指攥紧了。
指甲掐进掌心里，那片创可贴被掐出了一道褶子。
“第三天下午，警察踹开门进来了。
有人把我抱起来，是个女警，身上有洗衣液的味道。
她把我抱出那间屋子的时候，阳光刺得我睁不开眼。
后来我回了家，家里来了很多人，亲戚、邻居、记者，客厅里坐不下就站在走廊上。
有人拉我的手，有人摸我的头，有人把红包塞在我口袋里。
窗外有人在放鞭炮，庆祝我平安回来。
鞭炮很响，炸一下我就缩一下。
没有人发现我在发抖。
我把手压在腿下面，怕被人看见。”
他把手从栏杆上抬起来，摊开掌心看了看。
月光落在他掌心里，把那些细密的纹路照得清晰可见。
他把手重新放回栏杆上，指尖轻轻敲了两下铁管。
“后来我就不太能待在人多的地方了。
商场、车站、操场、教室，人一多，我就觉得所有的目光都变成了手。
我开始习惯一个人。
一个人吃饭，一个人做题，一个人在天台上看这些灯。
一个人挺好的。”
他说完最后一句，把保温杯拿起来喝了一口。
唐心始终没有开口。
她只是把右手伸过去，轻轻覆在他搭在栏杆上的手背上。
她的手很小，覆上去只能盖住他半只手。
手指凉凉的，掌心里那片创可贴的粗糙纹路蹭过他的指节。
她没有说话。
没有说话的必要。
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