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苏晚晚把饭盒盖上，推到茶几中间。
她看着饭盒盖子上凝结的一层薄薄的水汽，看了一会儿才说：“她没办法。
厂房和地皮都在银行押着，不续贷就是死路一条。”
“续了也是死。”
秋姨说，“本金滚利息，利息滚本金，她自己算不清这笔账。”
苏晚晚没有说话。
她能闻到空气中那股陈皮甘草的香气，淡淡的，像一层薄纱一样罩在房间里。
她低头看了看自己的手，指尖上还沾着一点黄豆粉。
“她那条路，是她自己选的。”
秋姨的声音很平淡，像在陈述一个已经发生了很久的事实，“你不需要替她难过。”
“我没有替她难过。”
苏晚晚说。
她抬起头来，看着秋姨，“我在想，她儿子今年多大。”
秋姨看了她一眼。
那一眼里没有惊讶，没有同情，只有一种很淡的、像水面上慢慢扩散开的波纹一样的审视。
“十五岁。”
苏晚晚点了一下头，没有再说下去。
她站起来，把那盒没吃完的糯米团子盖上，端起来。
“这个我带走了。”
秋姨没有拦她，坐在藤椅上，端起茶杯喝了一口，像是忽然想起了什么，说了一句：“你妈还在的时候，冬至那天，她会端一碗红糖姜茶过来。
那时候这院子里的桂花还活着。”
苏晚晚端着饭盒站在门口，没有说话。
风从门缝里挤进来，吹到她脚踝上，凉的。
秋姨的声音从她背后传来，像自言自语：“对了，林婉儿今天下午打了三个电话查你。
号码打到我这里了，问我知不知道你在忙什么。”
苏晚晚没有回头。
她站在门口，手搭在门把手上，指尖感觉到金属的凉意。
“你怎么说的。”
“我说，”
秋姨的声音里带着一丝几乎听不出来的笑意，“她忙得很，比你有正事。”
苏晚晚拉开门，走出去，风裹着院子里那棵死掉的桂花树的枯枝发出的干涩声响灌进来。
她走到院门口时，回过头看了一眼那扇虚掩的铁门，门缝里透出一线光，在青砖地面上投下一道细长的亮纹。
她低头看了一眼手里的饭盒，隔着塑料壁，能感觉到糯米团的余温正在一点一点地散去。
走出巷子，走到大路上，她在路灯下停下来，掏出手机。
屏幕上没有新的消息。
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