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她的动作很慢，很稳，手腕的每一次转动都带着一种精确到毫米的节制。
苏晚晚在门口站了两秒，然后脱了鞋，走进去，在她对面坐下来。
女人没有立刻抬头，把茶筅的最后一道动作做完，放下茶碗，才抬起眼来看了苏晚晚一眼。
那是一张棱角分明的脸，颧骨高，眼窝深，嘴唇抿着的时候带着一种常年不笑的冷硬，但眼角的纹路里藏着一些别的什么，在她看清苏晚晚的瞬间，那纹路轻轻颤了一下。
她没有笑，只是把点好的茶推过来：“喝吧。”
苏晚晚端起茶碗，没有马上喝，先低头看了一眼碗底的茶汤——浓绿色，表面浮着一层细密的泡沫。
她捧着那只碗，感觉到碗壁透过来的温度，指腹慢慢沿着碗沿转了一圈。
“您是来叙旧的，还是有别的事？”
周阿姨没有回答她的问题。
她端起自己的茶碗，抿了一口，目光在茶汤上停了一瞬——那停顿不长，但足够让苏晚晚注意到，她在借这口茶按住什么。
然后她才放下碗，从身后的公文包里取出一个牛皮纸信封，放在两人中间的茶桌上。
信封很旧了，边角磨得发白，封口处贴着透明胶带，胶带已经泛黄，边缘翘起来。
她翻了一面，让收件人那一行朝上，推向苏晚晚。
“你母亲寄给我的。”
她说，手指在信封上按了一下，“最后一封信。”
苏晚晚看着那个信封。
封面上写着一行字，她认得那笔字——是她母亲的。
横细竖粗，字体向右上方微微倾斜，收笔总是带一个很轻的快，像是写字的人总是赶时间。
但那些笔画已经有些散了，跟她记忆里那个永远挺直背脊的女人不太一样了。
“我没看过这封信。”
“你当然没看过。”
周阿姨把信封推到她面前，“这封信是你母亲去世前三天寄出来的。”
苏晚晚没有伸手去接。
她的目光落在那行字上——收件人那栏写着“周敏华”
，地址是她母亲写错的旧地址，被邮局用红笔改过。
“她写了什么？”
周阿姨端起自己的茶碗，没有喝，只是捧在手心。
“她说，如果有一天她不在了，让我照顾你。”
苏晚晚抬起头看着她。
两个女人隔着那张漆面斑驳的旧茶桌，在午后倾斜的光线里对视着。
茶室外面，竹筒里的水满了，倒下来，敲在石头上，发出“叩”
的一声，像某种沉默的提醒。
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