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她松开拉链头，直起身来，伸手拿起桌上那杯没喝的茉莉花茶，送到嘴边喝了一口。
茶汤凉透了，茉莉花的香气已经散尽，只剩下一股涩味，像泡过久的苦丁。
她咽下去，把杯子放回桌上，然后把帆布包从膝盖上拿起来，挎在肩上。
“林女士，你丈夫是苏振华，我是苏振华的亲生女儿。”
她的声音很轻，每个字都落得很稳，像一个人在踩一条窄窄的独木桥，“你应该道歉的对象，是我爸的牌位。
你去吧。”
她转身往外走，走到门口时，余光扫到椅背上搭着一条手帕。
白色的，叠得整整齐齐，一角绣着一个“苏”
字，针脚细密，墨绿色的丝线，是手工绣的。
她认得那个字，也认得那个绣法——那是父亲在世时，找人给继母定做的，每个季度都会重新绣一条新的，父亲说那是“苏家的规矩”
，一家人要有一样的标记。
苏晚晚的手停在那条手帕上方，没有碰到它。
她低头看着那个绣得工工整整的“苏”
字，看了片刻，像是在辨认什么——笔画的拐角处磨损了，一根丝线断了半截，毛边翘起来，像一扇没关好的窗户。
然后她一把将它抽走，攥在手心里。
手帕还带着暖气，让她想起很久以前，家里的暖气味。
她走出包厢，没有回头。
门在身后合上，铰链发出一声极轻的吱呀，像一声叹息被压进门缝里。
走廊里没有人。
她靠在墙上，把手帕展开，看了一会儿。
白色的绸布，边缘锁了一圈细细的针脚，“苏”
字的最后一笔收得有点急，墨绿色的丝线在布面上留下一截未收的线头，像一个没说完的句子。
她把手帕对折，对折，再对折，折成一个小方块，放进帆布包的夹层里，拉好拉链。
走到楼下的时候，手机震了一下。
她掏出手机，是秋姨发来的消息，没有文字，只有一张照片——一张被翻开的账本内页，上面用红笔圈了一行数字，旁边批了一行小字：“这笔，林氏经手。”
苏晚晚握着手机，站在台阶上，冷风从门缝里挤进来，吹在她脚踝上。
她看完那条消息，没有立刻回复，只是低头看了一眼自己手里的帆布包，夹层里那条手帕的边缘在布料下隐约可见。
她把手机放回口袋，走下台阶，没有回头。
巷子口的法国梧桐已经落光了叶子，枝干光秃秃地伸向天空，在路灯的映照下像一幅用细线条画出来的素描。
她走过那棵树的时候，忽然停下来，站在树下，仰头看了一眼。
天空是暗沉的橘灰色，云层压得很低，像一块被揉皱的旧布。
她站了一会儿，低下头来，继续往前走。
口袋里的手机又震了一下，但她没有拿出来。
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