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她又拉了一遍上面那个抽屉，也空的。
第三个抽屉里有一支圆珠笔，笔帽上有一个咬痕，已经氧化发黄了。
她拿起那支笔，从厨房里翻出一个别人留下的旧信封——印着“好再来酒店”
字样，边角磨损，纸质发黄——翻了个面，在背面写下：
“4.学会怎么活。”
她看着那四个字，没有把笔放下。
在那行字下面又写了一行，笔尖划过纸面，沙沙作响：“5.拿回该拿回来的。”
她放下笔，把旧信封折好，塞进菜谱笔记本的封皮夹层里，和那张边缘磨损的A4纸放在一起。
站起来，走到窗前，推开窗。
雨后的风裹着泥土和青草的气息涌进来，带着七月清晨特有的凉意。
她闭上眼，站着。
感觉到自己的心跳在胸腔里跳得很平稳，不紧不慢，像是有什么东西被重新调准了节奏。
睁开眼，看了一眼手机上的时间——上午九点十二分。
她换上那件晾了一夜才勉强干到七成的白裙子，套上一件薄外套，走出房间。
门锁不紧，要用力往上提一下锁舌才能卡住。
她试了两次才关上，抽了抽锁，确认锁好了，然后转身走出院子。
巷口的包子摊还没收，蒸笼里还冒着白气。
她走过去，买了一个肉包子和一杯豆浆，站在路边吃完。
面皮被蒸汽浸得发软，肉馅有点咸。
她用纸巾擦了擦手，沿着街道往前走。
走了大约四十分钟，走到一片她从未认真打量过的小商品市场。
铁皮搭的棚子，摊位一个挨一个挤在一起——塑料拖鞋、晾衣架、不锈钢锅、搪瓷杯、指甲刀套装。
摊位之间的过道很窄，两个行人错身都要侧着走。
她站在入口处，看着熙熙攘攘的人群，站了几秒钟，走了进去。
在一家卖鞋的摊位前蹲下来，挑了一双平底布鞋，深灰色，鞋底有防滑纹路。
试了试，尺码刚好。
她从口袋里数出两张皱巴巴的十块钱递过去，女摊主接过钱，顺手撕了个塑料袋装鞋。
苏晚晚脱下那双湿透的凉鞋，赤脚踩在地上，感受着水泥地面粗糙的凉意，然后把新布鞋套上脚，弯下腰系鞋带。
系到第三下的时候，她感觉到一种跟早上在衣柜前弯腰系鞋带时完全不同的东西——那时候她系的是凉鞋的搭扣，三两下就能扣牢，鞋底薄，踩在傅家的大理石地板上，每一步都像踩在冰面上。
现在这双布鞋踩在地面上，每一步都踩得很实，像是在告诉地面：我站在这儿，我不走。
她把那双湿透的凉鞋拎起来，走到摊位旁边的垃圾桶前，扔了进去。
塑料鞋底磕在铁皮桶沿上，发出一声闷响，像是什么东西被关上了。
然后她又买了一个手机充电器，一个插线板，一把锁，一沓稿纸，一根圆珠笔。
总共花了不到六十块钱。
走出市场的时候，太阳出来了。
她站在市场门口的台阶上，把新布鞋踩了踩，感受着干燥的鞋底贴在地面上的触感。
脚不冷了。
她低头看着那双二十块钱的布鞋——样子丑，鞋底薄，但结实。
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