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他的眼睛看着前方，路灯的光从挡风玻璃上流过，在侧脸上投下明暗交替的光影。
他开车的时候不说话，不是那种沉默，而是一种专心——像在做一件需要全神贯注的事。
车开过三个路口，等了一个红灯，在第四个路口右转，拐进一条两边种满法国梧桐的小路。
苏晚晚没有指路，他也没有问。
“你今天在饭桌上不怎么说话。”
顾西城忽然开口，声音不高，像是自言自语，“秋姨给你介绍的那几个人，你不感兴趣？”
“我感兴趣。”
苏晚晚说，“但我更想知道他们为什么坐在这张桌子上。”
顾西城的嘴角动了一下，没有笑出来，但像是听到了一个不坏的答案。
“你觉得为什么？”
“因为秋姨的面子，和傅家的倒台预期。”
车子在红灯前停下来。
顾西城松开方向盘，伸手在中控台下面摸了一下，摸出一个银色的保温杯，拧开喝了一口，又拧回去放好。
动作很自然，像做过无数次。
“傅家还没倒，”
他说，“但地基已经松了。”
苏晚晚没有说话。
她把目光移到车窗外——路边的店铺一家接一家地关门，卷帘门拉下来，露出下面沾着灰的台阶。
她想起下午黄会计说过的那些话，想起那条被标记的红线。
她什么都没对顾西城说，只是把帆布包在膝盖上换了个位置，拉链齿在布料上刮出一声短促的脆响。
“你不想问我什么？”
顾西城的声音打破沉默，车子拐进一条更窄的巷子，车轮碾过一个松动的井盖，发出一声沉闷的哐当。
苏晚晚没有立刻回答。
她看着车前那束被路灯照亮的柏油路面，路面上有一些细小的反光点，像是雨水干涸后留下的盐粒。
“你觉得我应该问什么？”
“问我为什么帮你。”
他说，语气里带着一丝让人琢磨不透的认真，“或者问我跟秋姨是什么时候认识的，跟我母亲又是什么关系。”
苏晚晚没有接话。
她的手指在帆布包的拉链头上停住了，指尖扣在金属齿牙之间。
“你家里有一本相册。
第三页，你母亲抱着你坐在一张藤椅上，背后是一棵桂花树。”
顾西城的声音很轻，像在念一段自己已经背过很多次的课文，“那张照片是我母亲拍的。”
苏晚晚的手指从拉链头上松开了。
她看着前方，车窗外的路灯光线一段一段地滑过，像慢速播放的胶片。
她感觉到自己的呼吸停了一瞬，然后重新接上。
“你从来没跟我说过。”
“你从来没问过。”
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