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“她什么时候存的？”
“你出生那年。”
苏晚晚没有说话。
她靠在窗台上，感觉到金属窗框的凉意透过针织衫渗进后背。
窗外那棵桂花树的树影在地灯的光里晃动着，像一层被风吹动的水面，又像一排正在缓慢移动的、模糊的手指。
她低头看着自己磨毛了的帆布鞋面，看了很久，才抬头。
“为什么现在才给我？”
沈知意没有立刻回答。
他的目光从她脸上移开，落向窗外那棵桂花树，像是数了一下树影晃动的次数，然后说：“因为你母亲说，如果你二十五年都不知道这笔钱，就说明你过得很好。
那我就不用出现了。”
苏晚晚听出了他话里的停顿。
那停顿像是一个人在某个地方绊了一下，又站稳了。
“你认识她多久？”
“十二年。”
“从什么时候开始？”
沈知意没有回答。
他低下头，目光落在自己手中的信封上。
她注意到他用拇指在信封的边角上摩挲了一下，像是那里有一条看不见的裂缝。
他把信封放在窗台上，离她的手大约十厘米远，然后用指关节在信封背面轻轻叩了两下，像在敲一扇门。
“密码是你母亲的生日，加上你出生的时辰。
八位数。”
他没有再多说。
他转身往走廊尽头走，脚步依然是那种沉稳的、每一步都踩得很实的声音，走到拐角时，他的影子在墙上拉得很长，然后消失了。
他在消失前的最后一瞬，肩膀微微塌了一下——像是卸下了一件扛了很久的行李。
苏晚晚站在窗台前，看着那个牛皮纸信封。
她没有立刻拿起来，先站在窗前，把目光落在那棵桂花树的树冠上。
风停了，树影不再晃动，像一幅被定格的画。
她拿起信封，没有拆开封口，先翻转过来，看背面。
背面什么都没有，只有一行极细的铅笔字，写得很轻，像是怕被人看到：“她走的那天，我在。”
苏晚晚的拇指按在那行字上，来回摩挲了两遍。
铅笔字的笔迹被她的体温蹭得微微模糊，变成一道灰黑色的痕迹。
她没有停下来看那行字看太久，也没有把它塞进兜里。
她站在窗台边，指尖搭在信封的封口线上，感觉到那道红蜡的边沿——粗糙的、干燥的、带着时间痕迹的边沿。
她掰开红蜡。
指尖传来干燥的、像枯叶断裂的声响，很轻，像是沿着一条预先画好的线断开的。
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