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土壤里开始出现稀疏的枯草，起初是一丛一丛的，隔着十几米才有一撮，像疥疮长在大地裸露的皮肤上。
随后枯草越来越密，连成了片，灰色和褐色交织的地表上浮起了一层极淡的枯黄色调。
再往前走，枯草中间出现了绿色的新芽——不是#977变异的那种暗紫色或者荧光绿的畸形植物，而是正常的、旧世界意义上的草芽。
它们从枯死的母株根部钻出来，每一根都只有指甲盖长，嫩绿色半透明，在灰红的天空下脆弱得像一个刚刚学会站立的婴儿。
张织仪蹲下来用指尖碰了碰其中一株草芽。
叶片是凉的，表面有极细的绒毛，绒毛上挂着一颗露水——不是雨水，不是霜，是从土壤深处被根系吸上来再从叶尖排出的地下水。
露水在指尖上滚了一下，没有腐蚀，没有变色，只是普通的、干净的、旧世界的水。
这是她进入废土以来第一次看到植物在没有人干预的情况下从土壤里吸取干净的水再排到空气里。
水循环。
这个星球上最基础的生命维持系统，在被#977撕碎了好几年之后，正在外蒙古最西端的草原上悄悄重新启动。
“草在长。”
她说，声音不大，但克劳斯和埃文都停下来看着她手指上那颗露水。
“新的草。
不是变异的，不是从老根上勉强发出来的残茬，是从种子里新长出来的。
种子在土里熬过了核爆，熬过了红雨，熬过了#977沉积层的渗透，然后在今年春天发了芽。
今年。
它知道春天来了。
它比我们更早知道。”
“春天是什么时候？”
克劳斯问。
他问得很认真，不是反问，不是讽刺，是真的一无所知。
他在旧世界从来不需要知道春天的确切日期——柏林的春天是自动到来的，暖气停了就是春天，街边的栗子树开花就是春天。
在废土上他已经好几年没有日历了，没有季节，只有温度变化和降水模式。
他不知道现在是几月，只知道风比以前暖了一点。
“三月。
也许是四月初。”
张织仪站起来，把指尖上的露水轻轻甩掉，“我在渔棚里用刀在墙上刻过日期——每天一道。
刻到第四十七道的时候放弃了，因为我不确定第一天是不是对的。
核爆那天是六月，核爆之后我在地下室躲了很久，不知道过了多少天。
后来算不清了。
但草比我清楚。
草不会算错。”
“草不会算错。”
克劳斯把这句话重复了一遍，像在嚼一块味道不太对但咽下去之后发现还挺好吃的食物。
他把毛毯裹紧，继续往前走。
毛毯还是那条破毛毯——在内蒙古加格达奇顺来的，被摩托车的链条刮过，被蚀肉雾泡过，在干海盐壳上拖过，边缘已经烂得丝丝缕缕，但还在用。
这条毛毯已经变成了队伍里的一个符号——它还在，说明队伍还在。
草原在他们脚下铺展开来。
不是外蒙古刚进入时那种被砾石和盐碱壳覆盖的荒原，而是真正意义上的草原——草越来越高，从脚踝深到小腿深，有些地方甚至齐腰。
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