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拖行的不是脚——是某种重物。
可能是背包。
可能是猎物。
也可能是别的什么东西。
克劳斯蹲在那行足迹旁边看了很久，然后站起来，把□□从背上取下来，打开枪膛检查了里面的两发子弹。
一发鹿弹，一发白磷□□。
他把□□的那一发换到了更靠近击发的位置。
这不是好兆头——□□是他压箱底的东西。
他只有在觉得自己可能会死的时候才会把它换到待击发位置。
“一个人，拖着重物，往梭梭林深处走。
靴子不大。
拖行痕迹左右摆动不均匀——可能受伤了，也可能在拖的是一具尸体。”
埃文蹲在足迹旁边，用手指量了量步幅和拖痕的宽度，“如果是幸存者，也许需要帮助。
如果不是——”
他没有说完。
他们都知道“不是”
意味着什么。
在废土上，脚印不一定属于人。
即便属于人，人也不一定是好人。
他们跟着足迹走进了梭梭林最密的一段。
这里的梭梭长得比周围更高更密，枝条交错成顶，在头顶形成了一个灰白色的拱廊。
天色渐暗，梭梭枝条之间的缝隙里能看到云层后面的模糊光斑正在从暗红变成灰黑。
他们放慢了脚步，枪口朝前，队形从一字变成了三角——埃文在左前方，张织仪在右前方，克劳斯在正后方。
张织仪的脚踝还在疼，每一步落地的时候那个钝痛就会准时出现，但她已经习惯了这个节奏——右脚落地，钝痛传来，她确认自己还能走，然后迈左脚。
这个节奏她已经重复了不知道多少遍了。
可能几千遍，也可能几万遍。
在废土上，节奏就是一切。
然后他们听到了那个声音。
不是哨声，不是狼嚎，不是风声。
是人的声音。
从梭梭林深处传来，极轻，极细，像一个人在用最后的力气从喉咙底端往外挤空气——“救救我……救救我……求你们了……救救我……”
每一个字之间隔了很长时间，字和字之间的空隙里有粗重的、潮湿的呼吸声，像风箱漏了气。
克劳斯加快了脚步。
埃文伸手拦住他，但克劳斯绕开了。
他说那个人在求救，如果不快一点，人就死了。
他说完就钻进了梭梭林深处，□□端在胸前，金发在灰白的梭梭枝条间一闪一闪，像一团正在燃烧的稻草。
张织仪紧跟在他后面。
梭梭林越来越密，她必须侧身才能从枝条间的缝隙里挤过去。
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