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克劳斯把缝好的袖子穿上，“就是这个人。
一个把所有幸存者都当成数据点的疯子，但走之前还是给你留了药。”
“他不是疯子。
他只是不再把人当人看了。
他把人看成实验结果。”
埃文把铁盒合上，收回背包里。
“我有时候觉得他是对的。
有时候觉得不是。
取决于我那天有没有遇到一个值得当人看的人。”
“今天呢？”
张织仪问。
埃文看着她，然后看着还在跟袖子较劲的克劳斯。
他的嘴角动了一下——那个幅度极小，小到如果不是一直盯着他的脸看就不会注意到。
“今天遇到了一个用枪托砸人然后主动赔止血草的人。
还有一个把红绳分给陌生人的人。
今天我觉得他不是对的。”
克劳斯哼了一声，不知道是满意还是不屑。
外面暴风雪还在刮。
风声忽高忽低，低的时候能听到远处松林里树枝被雪压断的声音，高的时候风声吞掉了一切——呼吸、心跳、炉火噼啪。
这个木屋像一叶小舟在白色的海洋里上下颠簸，四面墙被风挤压出吱吱呀呀的声音，但墙还在。
这是三个人共同经历的第一场暴风雪。
不是自然意义上的暴风雪——是三个人各自的过去正在被现在重新梳理的过程。
克劳斯的指甲、埃文的医生、张织仪的弟弟。
这些过去在旧世界会被锁在各自的房间里，永远不会见面。
但在这个木屋里，它们被摊在火光下，像三叠摊开的牌。
夜还很长。
暴风雪没有停的迹象。
克劳斯往炉子里又塞了一根木头，火焰重新蹿高，把三个人投在墙上的影子拉得又长又深。
张织仪靠在床架残骸上闭眼假寐，但没有真正睡着——她的耳朵始终半开着，分拣着风声、炉火声和两个人的呼吸声。
埃文的后脑勺靠着原木墙，眼睛盯着炉火，左手在膝盖上轻轻颤着。
克劳斯忽然开口了。
“你们有没有想过——如果那场核爆没有发生，我们现在会在哪里？”
张织仪睁开眼睛。
埃文没有回答。
“我大概还在柏林的地下俱乐部里放音乐。”
克劳斯说，声音不像平时那么用力，带了点慵懒和沉思——也许是火光让他放松了，也许是暴风雪让他想起了旧世界冬天在柏林公寓里听暖气的日子。
“凌晨三点，放一首所有人都忘了名字的老歌，然后看着舞池里的人像一群喝醉的鱼一样挤来挤去。
那种生活放到现在想想——真他妈无聊。
但我愿意用一切换回去。”
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