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灰色的液体从后脑勺喷出来，洒在白桦树的树干上。
他的身体晃了一下，然后直直地向后倒去，摔在雪地里，不再动了。
那张没有嘴唇的嘴终于闭上了。
张织仪放下枪。
她的手指在扳机护圈上僵住了。
她用了很大力气才把手指从枪上掰下来，一根一根的。
然后她低下头。
没有哭。
眼泪在眼眶里打转，但被冷风吹干了。
在这片冻土上，眼泪在流出来之前就会变成冰。
埃文伸出手，放在她的肩膀上。
他的力道很轻，像怕捏碎什么东西。
她没有甩开。
也没有靠过去。
她只是站在那里，低着头，手里握着那把枪托上有六十多道划痕的枪。
枪管还在微微发烫。
这是第六十三道。
她不会忘记这一道。
不是因为这是最难的一道。
是因为以后每一道都不会比这一道更难了。
风从西伯利亚的方向吹过来，在冰面上卷起红色的雪沫。
对岸，那个裹着蓝色塑料布的女低语者仍然站着，微笑的弧度没有变。
她在等她的回音。
也许她会永远等下去。
张织仪抬起头，把枪背回肩上。
“走吧。”
她说，“天黑前要过江。”
她的声音一直很平。
像在讲述一件发生在别人身上的事。
“第二天核爆了。
大阪是爆心之一。
我把红绳从手腕上剪下来，分成两截。
一截在枪管上。
一截——”
她转头看着埃文，“在你枪上。”
埃文低头看了看自己枪管上缠着的两截红绳。
一截旧，一截新。
他没有说话。
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