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“中文。”
“什么词？”
埃文转头看着她。
他围巾上方的眼睛里出现了一种她没见过的神情——不是恐惧。
是某种更复杂的东西。
是预感到一个你无法阻止的灾难正在滑向你关心的人。
“他在叫你。”
埃文说，“他在说——‘姐姐’。”
张织仪重新举起枪，瞄准镜的十字线对准了那个站在白桦树下的男低语者的脸。
她看清了他的嘴型。
上下嘴唇都没有了，牙龈暴露在外，舌头是灰白色的。
但嘴型还在。
那个形状她太熟悉了。
在视频通话的屏幕里见过，在她从小到大每一次推开家门时见过，在无数个梦里见过——张嘴时下唇微微偏向右边，是小时候摔跤磕歪的，后来一直没矫正过来。
两片被腐蚀的嘴唇正在无声地、一遍一遍地重复：姐。
姐。
瞄准镜里的十字线开始抖动。
不是因为风。
是因为她的手。
她握了三年枪的手，能在三百米外击中移动目标的、稳定的、被废土千锤百炼过的手——正在不受控制地颤抖。
“距离多少？”
她问。
声音从喉咙里挤出来，干得像砂纸。
“五百米。
冰面上没有掩护。
我们不能——”
埃文说。
“我问你距离多少。”
“四百八十米。
风速西北偏西，每秒大概八米。
你的枪在这个距离——”
“我知道我的枪在这个距离能打多远。”
她拉枪栓。
子弹上膛。
熟悉的金属碰撞声，她听过无数次。
每一次都让她冷静。
这一次没有。
瞄准镜里，那张没有嘴唇的嘴还在重复。
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