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“一个医生教我的。”
“医生在哪？”
埃文拨了拨火。
“死了。”
她等着他说更多，但他没有。
火光在他脸上跳动，把那些皱纹和伤疤照得忽明忽暗。
他的左手又开始颤抖了。
他换到右手拿勺子，左手压在膝盖下面。
“你的手，”
她说，“怎么回事？”
“神经损伤。”
他说，“核爆那天被冲击波掀飞，撞到了什么东西。
记不清了。”
“另一截红绳是谁的？”
他抬头看她。
那个眼神比风还冷。
不是威胁，是空白。
一种刻意维持的空白，像一个人正在把一个很重的东西往后推，推到看不见的地方去。
“我妻子的。”
沉默。
船外的风在冰面上嚎叫。
“她是——”
“巴黎。
核爆那天。”
张织仪没有再问。
她看着自己枪托上那些划痕，最上面那一道是昨晚划的，为了那个女人。
那个死在异国冻土上、让丈夫把她埋了然后继续走的女人。
她不知道她的名字。
她只知道那个丈夫走的时候，脚印在雪地上歪歪扭扭，像一个不会走路的孩子。
她低着头说：“我弟弟在大阪。”
埃文没有说话。
“核爆那天他应该在上课。
我不确定。
我一直告诉自己他可能还活着。
但我不信。”
船外的风声填补了他们之间的安静。
“你信什么？”
埃文问。
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