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她说，“药膏再加一晚。
这药膏给谁用的？”
“给任何受伤的人。”
“在这里，受伤的人太多，药膏太少。
你可以出更高价。”
“就三晚。”
玛格丽特看了他一眼，然后从自己的腰间小包里拿出三个木头筹码，递给他。
筹码上刻着简单的图案——不是文字，是线条画，分别代表床位、一顿饭和一杯水。
“兑换镇欢迎你。
三天后，要么留下，要么走。
别惹麻烦。”
她转身要走，又回头补充了一句，“如果你能修枪，布莱斯会找你。
他是我们这儿的武器匠。
他手上有几把没人修得好的破烂。
埃文点头。
玛格丽特走了。
她的皮靴踩在覆盖着细尘的路面上，留下一个个清晰的脚印。
埃文看着她的背影消失，然后抬头看天。
红色的天空。
永远是红色的。
晚一些的时候会变成暗红，早晨会变成浅红，但永远不会变回蓝色。
他已经习惯了。
习惯是一个可怕的词，它意味着不可接受的事正在变成日常。
他走进酒馆。
酒馆是用一个废弃的集装箱改造的。
内部被掏空，开了窗户，墙上挂着各种废土风格的装饰品——骨哨鼠的尾巴、一张揉皱的旧电影海报、一个已经不走的手表、一面破碎但仍然挂在墙上的法国国旗。
国旗的三色条纹上溅满了暗红色的污渍。
酒保是个沉默寡言的大个子，接过他的木头筹码，给了他一杯水和一个靠墙的床位——一张用汽车后座改的简易床铺。
水很浑浊，有铁锈的味道。
他喝了。
每一滴。
他在酒馆里待到傍晚，看着来来往往的人。
不是很多人，但比他七天内见到的加起来都多。
有拖着一整车废金属的拾荒者，有背着枪的雇佣护卫，有带着自制手工艺品来换食物的老人。
每个人看起来都一样——脏、累、警惕，但又带着一种奇异的平静。
就像在这里，在这条街上，他们可以短暂地不再害怕。
然后他听到了一声响。
枪上膛的声音。
很近。
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