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十年后，她病死了。
他把她葬在一座开满野花的山坡上，在她坟前坐了很久很久。
然后，他站起身，擦干眼泪，继续逃亡。
五年后，他被组织找到，死在乱刀之下。
死前，他看见她站在不远处，冲他笑。
他伸出手，想去抓她的手。
然后，他想起了一切。
“第七世，过。”
第八世。
他是一名医者，行走乡里，悬壶济世。
他没有高深的医术，只会治疗一些寻常病痛。
可他每到一处，都会尽心尽力为穷苦人看病，分文不取。
那年，疫病横行，十里八村死了不少人。
他不顾自身安危，日夜奔波在病患之间。
熬药、施针、照料病人，累得自己都病倒了。
有个老婆婆拉着他的手，老泪纵横：“大夫，你歇歇吧，别把自己累坏了。”
他笑着摇头：“婆婆，我没事。
您先躺好，我再给您把把脉。”
疫病持续了三个月，他救了上百人。
可他自己，却染上了疫病。
那天夜里，他躺在简陋的草席上，发着高烧，意识模糊。
村里人来照顾他，把家里仅有的米粮熬成粥，一口一口喂给他。
他醒过来一次，看着那些朴实的脸，笑了。
“谢谢你们。”
他说。
然后闭上眼，再也没有睁开。
死时，他不过三十岁。
村民们凑钱给他立了一块碑，上面写着——“大善人张大夫之墓”
。
每年清明，都会有人来给他上坟。
“第八世，过。”
。
第九世他是一名工匠，专修屋顶。
他手艺很好，方圆百里的人家，屋顶漏了都找他。
他有一个妻子，生了三个孩子，日子过得紧巴巴，却很知足。
那年大旱，庄稼颗粒无收，很多人都出去逃荒了。
他不走。
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