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光没碎。
但也没好。
它就那么悬在那儿，裂纹密布，像一颗被摔过又捡起来的鸡蛋。
你知道它随时会碎，但它就是不碎。
不是因为结实，是因为里面的东西还在撑。
幽岚蹲在花丛里，脸埋在花瓣中间，哭了很久。
哭到没眼泪了，她抬起头。
花还在。
光还在。
风还在吹。
一切都还在，但她知道有些东西变了。
不是变好，也不是变坏——是那种，像一个人病了很久，你习惯了照顾他，习惯了守着他，习惯了他的病。
然后有一天，他的病不重了，但也没轻。
你就不知道该做什么了。
她站起来，腿是麻的。
花丛里的花已经多得看不见地面了。
红的，黄的，蓝的，紫的，白的，黑的，灰的。
有些花她认识，有些她不认识。
有些花在开，有些花在谢。
谢了的花变成泥，泥里长出新芽，新芽又开花。
循环。
不是那种完美的循环，是那种——磕磕绊绊的，有时候卡住的，有时候断掉的，但总归在转的循环。
“他在维持这个循环。”
忘尘走过来了，声音很轻，像怕吵醒谁。
“吃进去，吐出来，种下去，长出来。
再吃进去，再吐出来，再种下去，再长出来。
一遍又一遍。”
幽岚看着她。
忘尘的脸色很差。
不是那种没睡好的差，是那种——像一个人被掏空了的差。
眼眶底下是青的，嘴唇是白的，连站都站不稳，像一棵被风吹歪的树。
“你还好吗？”
幽岚问。
“不好。”
忘尘笑了一下，那个笑比哭还难看。
“我在帮他撑。
不是我想撑，是不得不撑。
那些根里的东西太多了，他一个人挡不住。
我们每个人都在挡——用魂挡，用命挡，用我们剩下来的一切挡。”
幽岚转过头，看其他女人。
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