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2028年1月1日。
灾难后第199天。
没人说“元旦快乐”
。
这四个字在这个早晨显得太奢侈，也太讽刺，像是在死人堆里放鞭炮。
日历翻过了一年，但天还是一样的灰，风还是一样的硬。
这一个月里，绿洲营地的空气像是被抽真空机一点点抽乾了。
那个把人分红黄绿三色的“分类法”
彻底推行了下来。
起初还只是量体温，后来开始查眼底、查淋巴。
到了十二月中旬，只要是咳嗽超过三天的，不管是被黑雨带来的寄生真菌感染——听说是真菌，还是肺癆还是感冒，登记簿后面的色块就会直接被涂成红的。
红的，意味著消失。
运尸车以前是半夜走，现在改成了大清早。
车轮碾过冻土的声音，替换掉了敲盆，成了每天叫醒所有人的闹钟。
於墨澜掀开帐篷帘子。
一股白烟顺著缝隙钻进来，这是邻居家烧湿木柴的味道，呛，带著股酸苦气。
帐篷顶棚內侧结了一层厚厚的白霜，那是呼吸了一整夜的水汽凝结成的，稍微一碰，就雪花似地往下落。
徐强过来了。
他穿著那件黑棉大衣，手里捏著半块硬饼，正用一把钝了的小刀一点点刮。
颳得很仔细，像是在雕花。
“老常没挺过昨晚。”
徐强头也不抬，把刮乾净的一小块饼乾碎屑塞进嘴里，含著，没捨得嚼。
於墨澜系扣子的手顿了一下。
老常是车队的师傅，半个月前出外勤还在吹嘘自己身体好，能抗冻。
“穿白大褂的来了？”
於墨澜问。
“没来。”
徐强把剩下的饼乾包好，“自己断的气。
大概是凌晨三点，我听见他最后那口气抽得特別长，像拉风箱，然后就没声了。
老婆孩子没敢哭，怕引来巡逻队，硬是捂著嘴憋到天亮。”
於墨澜没说话，低头去繫鞋带。
鞋带断了一截，是接起来的，那个结正好硌在脚背上，生疼。
“这一个月，少了百十来號人了。”
徐强看著炭盆里早就熄灭的灰烬，“食堂的粥越来越稀，人越来越少。
但这营地越来越挤。”
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