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老太太紧紧牵住小秋，“曾祖母没能保护你姐姐，但这些东西，我一定会留下。”
“从今天起，”
她看着自己的儿孙，看着两个曾经让她骄傲，如今却让她陌生的男人，“我不想再看见你们。
鹿家这扇门，我龙千织不会再踏入半步。”
她顿了顿，目光最后落在鹿鸣川身上。
那目光太复杂，有恨，有痛，有失望透顶的荒芜，最后统统化为一片死寂的灰。
“鹿鸣川，”
她轻声说，“你记住了。
你亲手扔掉的，不是垃圾，是你这辈子的良心。”
说完，她牵起小秋，转身就走。
李浩带着几个靠谱的佣人，开始小心翼翼地收拾地上的遗物——不是像之前那样粗暴地塞进垃圾袋，而是像对待圣物般，将每一件物品抚平、叠好，放进带来的樟木箱子里。
那只马克杯被擦拭干净，放进铺着软缎的匣子里；素描纸被一张张整理好，压平褶皱；红围巾被折叠成整齐的方块，散发着淡淡的樟脑与眼泪混合的气息。
鹿鸣川站在原地，看着那些箱子被搬出去，看着那抹灰蓝色、那抹银杏黄、那抹稚拙的彩色，一点点消失在玄关的尽头，消失在风雪中。
他忽然觉得，被搬走的不是几件旧物，而是他胸腔里最后一点还在跳动的、柔软的东西。
“鸣川哥”
一只冰凉的手缠上他的手臂。
沈时安靠过来，脸颊贴在他肿胀的左颊上，声音柔得像水：“别难过了。
那些东西看着就晦气，搬走也好。
以后以后我们”
鹿鸣川没说话，就连沈时安的话语也落不进他的耳朵。
他低头看着那只手——白皙的，纤细的，无名指上戴着那枚刺眼的钻戒——忽然觉得恶心。
可他最终只是轻轻“嗯”
了一声，抬起另一只手，覆在她的手背上，用一种机械的、温柔的力道，握了握。
“回房吧，”
他说，声音空洞，缺失了该有的温度，“你受惊了，该休息了。”
他再看门口。
那里，最后一只樟木箱正被抬出大门，箱盖上积了一层薄薄的雪，像盖棺的尘土。
雪越下越大，把来时的车辙，把去时的脚印，把所有爱与恨的痕迹，统统掩埋成一片苍白的虚无。
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