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那手指粗糙得像树皮，满是老茧和裂纹。
可那触感！
那触感，冷千玉记得。
梦里，有一双柔软的手，曾经这样轻轻地碰过他的脸。
“慕寒……”
那嘶哑的声音里，带着哭腔。
“我的……小慕寒……”
冷千玉的脑子一片空白。
他站在那里，像一尊雕塑，一动不动。
那个名字。
那个只有梦里才会出现的名字。
那个母亲叫过的名字。
是她！
他的嘴唇动了动，却发不出任何声音。
那人看着他，眼泪从那双蓝色的眼睛里涌出来，顺着狰狞的疤痕流下，一滴一滴，落在满是尘土的地上。
她伸出手，想抱他。
可她的手悬在半空，又缩了回去。
她低下头，用那嘶哑的、破碎的声音说：
“我……我这样子……你别怕……”
冷千玉看着她。
看着她略显佝偻的身形，看着她布满疤痕的手。
那些疤痕，是火烧的。
大火。
宫殿里的那场大火。
母亲倒在火场中。
可她没有死。
冷千玉的喉咙像被什么堵住了。
他扑通一声跪在地上，抱住眼前妇人的腿，放声大哭。
那哭声里，有十几年的缺失的爱。
有无数次在深夜里偷偷想起，又偷偷擦掉的思念。
“你是母后！”
妇人浑身颤抖着，弯下腰来，将冷千玉拉了起来。
然后，将他紧紧地抱在怀中，发出破碎的、压抑的哭声。
那哭声像是被压抑了十几年，终于找到出口，是一种心酸而又欢喜的呜咽。
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