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沈鹤亭的手指抠进了瓦片缝里。
他的指甲劈了，疼了一下，他没松手。
他盯着霍去病的背影，看着那个扛着长戟的人走进巷子，消失在黑暗里。
“你到底是谁？”
他喃喃。
风从屋顶吹过，把他的声音卷走了。
沈鹤亭从屋顶上下来的时候，腿是软的。
不是怕。
是震。
那种震从胸腔往外扩散，经过喉咙，堵住了呼吸；经过胃，翻涌着酸水；经过膝盖，弯了一下，他扶住了墙。
他在巷子里站了很久。
墙上是湿的，有水渍，有青苔，有被人用粉笔写的字——“xx路xx号，王先生收”
。
他盯着那行字看了半天，一个字也没读进去。
历史修正会中国分部的负责人，十二年来第一次失态。
他想起师父临死前说的话。
师父叫陈远山，是清末最后一批钦天监的监正。
八国联军进北京那年，师父从废墟里扒出了半卷仙秦的帛书，上面画着五行令的结构图。
师父说：“鹤亭，仙秦的技术能改天换日，也能亡国灭种。
落在好人手里，是救国的刀；落在坏人手里，是杀人的刃。”
师父说完就死了。
不是病死的，是被洋人的刺刀捅穿的。
他抱着那半卷帛书，趴在北京城的雪地里，血把帛书染成了暗红色。
沈鹤亭花了十二年，把帛书上的每一个字都背了下来。
他学会了辨认仙秦的铭文，学会了破解五行阵的节点，学会了追踪玉碟的能量脉动。
他以为自己什么都懂了。
但今晚，他发现自己什么都不懂。
那个扛长戟的人，不是从历史修正会的档案里走出来的。
他是从更远的地方来的——远到沈鹤亭无法想象。
他从怀里掏出那只银白色的徽章。
一只手，握着一把钥匙。
历史修正会的标志。
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