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最后一片纸灰从指缝间滑落，飘飘悠悠地落在地上，被风卷走了。
她站起来。
膝盖“咔”
地响了一声，她晃了一下，站稳了。
裙摆上全是泥，湿漉漉的，沉甸甸的，她没有理会。
她弯腰捡起包袱，挎在肩上，转过身。
展昭站在不远处，背靠着一棵杨树，抱着剑。
他站了很久了，久到树皮被他靠出了一个浅浅的印子。
风把他的衣袂吹得猎猎作响，他也没有动。
看见她转过身，他直起身，走过来。
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他什么也没问。
只是走过来，站在她面前，看着她。
雨墨看着他。
风吹乱她的头发，她也没有拢。
她的眼眶红红的，可没有泪。
脸上很干净，只有几道被风吹干了的、浅浅的泪痕，不仔细看，看不出来。
她伸出手。
展昭低头看了一眼那只手。
手很小，手指细瘦，指甲修剪得整整齐齐。
手背上有几道浅浅的红印，是刚才烧信时被火烤的。
他伸出手，握住了。
他的手很大，很暖，把她的手整个包在掌心里。
雨墨没有说话。
展昭也没有说话。
两个人就那么站着，风吹着他们，纸钱还在空中飘着，坟前的香已经燃尽了，只剩下三根细细的竹签，插在土里，冒着最后一丝若有若无的青烟。
“走吧。”
展昭说。
雨墨点点头。
他们刚走出几步，天开始飘雨。
雨点很小，很细，密密麻麻的，像有人在天上用一把很细的筛子往下筛水。
打在脸上，凉丝丝的，痒痒的。
打在杨树叶上，沙沙沙，沙沙沙，像很多人在窃窃私语。
展昭停下脚步，解开外衫，披在雨墨肩上。
外衫很大，把她整个人罩在里面，只露出半张脸。
雨墨抬头看他，他穿着中衣，雨水打湿了肩头，他也不躲。
“走吧。”
他说。
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