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没有碑。”
雨墨推开门，走了出去。
门在身后合拢，“吱呀”
一声，很尖，很细，像一声叹息。
她走在巷子里，脚步比来时更慢。
两边的墙还是那么高，那么窄，墙头那些瓦松在月光下还是银灰色的。
可她觉得不一样了。
什么都一样，可她觉得不一样了。
空气里没有茉莉花的味道了。
只有霉味，土味，和远处谁家厨房里飘出来的、已经凉透了的炊烟味。
她走到巷口，停下来。
月亮挂在天上，圆圆的，亮亮的，像一只不会闭的眼睛。
她看着那只眼睛，看了很久。
然后她低下头，看着自己的影子。
影子很短，缩在脚底下，黑黑的，小小的一团。
她想起小时候，在福州，在妈祖庙边上的巷子里，母亲也是这样走在她前面。
母亲走得不快，可她跟不上。
她总是小跑着，拽着母亲的衣角，说，娘，等等我。
母亲就停下来，回过头，笑着看她。
那笑容很淡，可眼睛里有什么东西在亮。
不是光，是别的什么。
她一直不知道那是什么。
现在她知道了。
是怕。
母亲在怕。
怕她长大，怕她问，怕她找。
怕她走到今天这一步——站在一条陌生的巷子里，站在月光下，站在一个不知道是答案还是更深的谜面前。
“慎之还在，素心已死，莫寻。”
她闭上眼睛。
月光还在她眼皮上跳，冷冷的，白白的。
她睁开眼，向驿馆走去。
脚步比来时快了一些。
包拯还没有睡。
他坐在案前，面前摊着那本“慎之录”
，翻到最后一页。
那些名字，那些圈，那些问号，还在那里。
他在“素心”
两个字旁边，画了一个圈。
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