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老妪盯着她，盯了很久。
月光在她脸上慢慢地移，从额头移到眉骨，从眉骨移到鼻尖，最后停在嘴唇上。
她的嘴唇很薄，抿着，抿成一条线。
那条线忽然往上翘了一下。
她笑了。
那笑容在月光下，说不出的诡异。
嘴角上扬的弧度不大，可那笑意里，有什么东西让人后背发凉。
不是恶意，是别的什么——是知道一些你不知道的事，是看见一些你看不见的东西，是站在河的这边，看着你在对岸摸石头过河。
“妈祖庙……”
她喃喃着，声音轻得像自言自语，“那巷子里的人，都死光了。”
雨墨的心，猛地缩了一下。
风大了些。
茉莉花簌簌作响，花瓣被吹落了几片，在月光里旋转着，飘着，落在地上，像几只折了翅膀的白蝴蝶。
香气更浓了，浓得让人窒息，浓得像有什么东西在胸口压着，推不开，喘不上。
，！
老妪低下头，继续编竹篮。
竹条在她手里翻飞，穿过来，绕过去，压紧。
沙，沙，沙。
像什么都没有发生过。
“林三死了。”
她说，声音很平，“三年前，死在回乡路上。
尸体运回来时，怀里揣着一封信。”
雨墨的喉咙发紧。
“信呢？”
老妪的手指停了。
这一次，停得最久。
竹条搭在膝盖上，一动不动。
她抬起头，看着雨墨。
那双浑浊的眼睛里，忽然有了一点光——不是月光，是别的什么，从很深很深的地方浮上来，亮了一瞬，又沉下去。
“烧了。”
她说，“他说，若有人来问，就告诉那人——”
她顿了顿。
竹条在她手里轻轻转了一下，发出细细的、干涩的摩擦声。
“‘慎之还在，素心已死，莫寻。
’”
雨墨的脑子里一片空白。
素心。
她的母亲。
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