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那红越来越深，越来越浓，浓得像——二十年前的那个下午。
他站在沈昭的宅子前面。
宅子已经烧光了，只剩几堵熏黑的墙和几根歪斜的柱子。
空气里有一股焦糊味，混着水浇灭火焰后蒸腾起来的潮气，闷得人喘不过气。
仵作蹲在废墟中间，从灰烬里扒出几块骨头。
很小，很轻，颜色发灰，一碰就碎。
“是沈昭吗？”
他问。
仵作抬起头，看了他一眼，又低下头：“是。”
他没有再问。
可他看见了——在那堆骨头旁边，有一块没有烧尽的布。
布的料子很好，是上等的蜀锦，暗红色的，上面绣着金线。
沈昭不穿这种料子。
他穿得很素，不是买不起，是不喜欢。
他蹲下来，想伸手去拿那块布。
“包大人。”
身后传来一个声音。
他回头。
一个太监站在那里，穿着深色的袍子，脸隐在阴影里，看不清表情。
可他的手，在袖子里，露出半截——手指很长，骨节分明，指甲修剪得很整齐。
“这里脏，大人请回吧。”
太监的声音很平，平得像在念一道早就背熟的旨意。
他站起来，看着那个太监。
太监没有动。
只是站在那里，等着。
他走了。
走了很远，回头看了一眼。
太监还站在那里，站在废墟中间，站在那些焦黑的梁柱下面，站在那堆不知道是谁的骨头旁边。
暗红色的袍角在风里轻轻飘着，像一团快要灭的火。
包拯睁开眼。
烛火又跳了一下，快要灭了。
灯芯上结了一朵灯花，红红的，亮亮的，像一只快要闭上的眼睛。
他低下头，看着面前那本摊开的卷宗。
沈昭的案卷，二十年前的旧档，被人翻了无数次，查了无数遍，可那些被涂掉的墨，那些被撕掉的页，那些被藏起来的真相，还在这里。
在纸缝里，在灰烬里，在那个没写完的“慎”
字里。
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他提起笔，蘸了墨。
笔尖悬在卷宗的空白处，悬了很久。
墨汁聚在笔尖，越来越重，越来越满，快要滴下来。
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