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安全屋里的“时间”
很难估算。
幽都没有日夜,只有熔炉永恒的红光和远处管道有节奏的汩汩声。
但魂力运转自有节律,像体内的钟,滴答滴答,计算着意识深处的“时间”
。
陈默在沙发上盘坐,魂力循环了不知道多少周天。
胸口的暗红标记在净魂水的压制下暂时蛰伏,但那道阴冷的刺痛感从未消失,像一根钉在灵魂里的刺,时刻提醒他自己的处境。
魂力恢复了大半,甚至比进裂缝前还浑厚了一些。
但陈默没有丝毫欣喜。
他知道,这点增长在真正的危险面前,杯水车薪。
谢七爷能轻易挡下的触手,能随手抹除的标记,对他来说,每一件都可能致命。
力量。
他需要更多力量。
但力量的代价是什么?是成为谢七爷手中的刀,是掉进归墟的陷阱,还是在两个庞然大物的夹缝里,被碾成粉末?
他不知道。
他唯一知道的,是活下去。
只有活下去,才能找到答案,才能让那些躲在阴影里的东西,付出代价。
他睁开眼,安全屋里依然昏暗,只有工作台角落一盏老旧的魂灯,散发着微弱的幽蓝光晕。
他站起来,活动了一下魂体,然后走到工作台前,重新拿起那个相框。
母亲的脸在昏光里显得很柔和,那双眼睛里似乎藏着千言万语,却又永远沉默。
父亲没有出现在照片里,但陈默能想象,拍照时他一定站在旁边,笑着看着妻儿,眼神里是那种普通男人对平凡幸福的满足。
然后,那场车祸,那个黑衣男人的手,那个标记,那道裂缝,那双暗红色的眼睛……
一切都被毁了。
被那些藏在阴影里的、视人命如草芥的、高高在上的“存在”
,像碾死蚂蚁一样,轻易地,碾碎了。
陈默的手握紧了相框,木质的边框硌得掌心生疼。
他感到一股冰冷的怒火,在胸口燃烧,烧得魂力都在微微沸腾。
但他很快压了下去。
愤怒没用,只会让他失去判断,像王大海一样,成为被人操控的傀儡。
他需要冷静。
需要思考。
需要在谢七爷和归墟之间,在信任和怀疑之间,在真相和谎言之间,找到那条属于自己的、最有可能活下去的路。
他将相框小心地放回工作台,然后,开始检查这个安全屋。
房间不大,大约二十平米。
靠墙摆着几个生锈的铁架,上面堆满了各种零件、工具、瓶瓶罐罐。
工作台很乱,散落着拆开的仪器、画着复杂符号的草稿纸、还有几本翻得卷边的笔记。
墙角堆着几个破麻袋,里面是些像干枯植物又像某种动物残骸的东西,散发着淡淡的霉味。
陈默走到铁架前,随手拿起一个零件。
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