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空气中弥漫着浓郁的、甜腻的腐臭味，混着硫磺和臭氧的刺鼻气息。
温度很高，魂体都能感觉到那种灼热。
而最让人不适的，是声音。
不是机械的轰鸣，是无数魂体被熔炼时发出的、汇聚在一起的、无声的哀嚎。
那声音不通过耳朵，直接作用于灵魂深处，像无数根细针，在意识里反复穿刺，带来一阵阵尖锐的疼痛和眩晕。
陈默的脸色发白。
他咬紧牙关，强迫自己站稳，不去听，不去“感受”
。
谢七爷似乎习惯了。
他面不改色地走到平台边缘，朝着下面深渊的某个方向，吹了一声口哨。
口哨声很响，带着某种特殊的韵律，穿透了熔炉的噪音。
几秒钟后，下方深渊的阴影里，亮起了一点火光。
橙红色的，像烟头的火光，闪烁了一下，又一下。
然后，一个佝偻的身影，从阴影里慢慢爬了上来。
那是一个……很难形容的“人”
。
穿着打满补丁的灰色制服，但已经脏得看不出原色。
脸上戴着一个破损的防毒面具，镜片裂了，用胶带粘着。
露出的皮肤是暗灰色的，布满皱纹和烫伤的疤痕。
头发——如果那几缕贴在头皮上的、油腻的东西能算头发的话——是花白的，乱糟糟地粘在一起。
他爬得很慢，手脚并用，像一只衰老的猿猴。
爬到平台边缘，他停下来，喘了几口气，然后摘下面具，露出一张干瘪的、像风干橘皮一样的脸。
眼睛很小，混浊，但很亮，像两颗嵌在皱纹里的玻璃珠。
他嘴里叼着一根手卷的烟，烟头已经快烧到嘴唇了，但他浑然不觉，只是眯着眼，打量着谢七爷，又看了看陈默。
“老谢，”
他开口，声音嘶哑得厉害，像砂纸摩擦，“稀客啊。
还带了个小的？新品种的‘材料’？”
“老烟，嘴还是这么臭，”
谢七爷似乎不介意，从怀里掏出一包烟，扔过去，“给你的，现世货，劲大。”
老烟接住烟，凑到鼻子前闻了闻，混浊的眼睛亮了一下。
他小心翼翼地把那包烟揣进怀里，然后又看了看陈默，目光在他胸口引魂针的位置停留了几秒。
“锚点？”
他问，语气没什么波澜。
“嗯，”
谢七爷点头，“陈默。
他爹是陈建军。”
老烟抽烟的动作顿了一下。
他盯着陈默，看了很久，然后，缓缓吐出一口烟。
“陈建军的儿子……”
他低声重复，像在咀嚼这个名字，“长得不像。
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