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“一群畜生！”
一个老头子拄着拐杖站在人群后面，没有人给他递纸。
他太远了，够不着。
但他听到前面的人在喊，在哭，在叫名字。
他把拐杖在地上杵了杵，嘴里嘟囔着什么：“我早就说过。
我早就说过他们不是什么好东西。”
没有人知道他是谁。
也许是一个被收了太多税的农民，也许是一个儿子被抓走的父亲，也许只是一个活了很久、看了太多、早就心寒了的老人。
他不需要看纸。
他已经信了。
东边有人喊“这里还有一个名字——这个我认识——他不是早就死了吗——”
“怎么死的？”
“不知道。
炽裁庭说他被魔女蛊惑了，抓走了，后来就没消息了。”
“那不就是死了？”
人群中的声音越来越大，越来越密，像雨点打在干涸的河床上，刚开始是这里一滴那里一滴，然后雨大了，整条河床都在响。
有人喊“烧死他们”
——不是“烧死她”
，是“烧死他们”
。
手指指向台上那几个穿灰白色长袍的人。
守卫的刀还指着希尔，但刀尖在晃，他们的手在抖。
炽裁庭的那个老人站在那里，脚边是一张不知道写着谁的名字的纸。
他没有弯腰去捡。
他身后的高层早就坐不住了，大声嘶吼着指挥守卫去阻止人群疯了一样地捡纸：“收回来！
不许捡！
不许看！”
又有高层在喊：“把那个魔女抓住——先抓住她——！”
，那些守卫你推我，我推你，面面相觑，抓不住的。
抓住了她，那些纸还在。
那些名字还在。
那些已经传遍整个广场的、被人在嘴里念了无数遍的名字，收不回来了。
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