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那是一种他从来没有在别的任何人脸上见过的表情。
不是悲伤，不是怀念，是那种——你把自己的心挖出来，放在桌上，用手指轻轻拨动它，听它发出声音。
很痛，但你停不下来。
汤好了以后，希尔盛了两碗。
一碗放在自己面前，一碗放在茶几对面——没有人坐的位置。
她没有解释，尼罗也没有问。
她喝了很久，喝得很慢，像是在慢慢消化什么。
不是消化汤，是消化今天看到的那些东西。
那些光，那些声音，那个石台，那些刻在石头上的纹路，那个从地底深处传来的、像心跳一样的振动。
那天夜里，尼罗没有睡在窗台上。
他睡在沙发扶手上，靠着希尔的手臂。
她没有推开他。
她的手放在扶手上，手指微微弯曲，正好圈出一个可以让他蜷进去的窝。
尼罗把自己缩成一个小小的黑色毛球，闭上眼睛。
月光从窗户照进来，落在茶几上，落在那排东西上。
木头地图底部的字母在月光中若隐若现。
VITA。
生命。
第二天早上，尼罗被一阵响声吵醒。
他从羽毛里抬起头，看见希尔站在窗台前，手里拿着剪刀，正在修剪风信子。
那些已经开败的花被一枝一枝剪下来，放在旁边的盘子里。
她的动作很轻、很慢，像是在做一件需要很小心的事。
“您在干什么？”
尼罗问。
“修剪。”
希尔说。
“开败了就要剪掉，不然影响下一茬。”
“还会有下一茬？”
“不知道。”
希尔把剪刀放下，看着那盆被修剪过的风信子。
叶子还是绿的，绿得很深，花箭已经光了，只剩下几根青色的梗。
“也许有。
也许没有。
先剪了再说。”
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