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接下来的几天，白霜时断时续。
有时候早晨起来，草地上覆着一层薄薄的银白，太阳升到一半就化得干干净净；有时候到了午后，树荫下的霜还顽固地扒着地面，像赖着不肯走的客人。
尼罗已经习惯了每天早上先飞出去看一眼，回来向希尔汇报——不是因为希尔要求，而是因为她是那种不会自己去确认、但如果你不告诉她，她会用沉默表达不满的人。
“今天还有。”
他说。
“嗯。”
“比昨天少。”
“嗯。”
“您能不能说点别的？”
希尔从沙发里抬起头，手里的配方书翻到某一页已经三天没动过了。
“别的。”
尼罗决定放弃对话。
他跳到窗台上，用喙拨了拨风信子的叶子。
绿油油的，长得倒是很好，茂盛得几乎要从花盆里溢出来，但就是不开花。
一片花苞都没有。
他没见过风信子不开花的样子，但这显然不对——叶子长成这样，说明它想活，想长，想做点什么。
但该出来的东西迟迟不出来。
他在这里生活了二十年，虽然算不上植物专家，但他见过这盆风信子开花的样子——紫色的，一串一串的，挤在一起，像一群刚从梦里醒来的小精灵。
现在它们不见了，或者说，它们从来没有出现过。
“它是不是忘了自己该开花？”
尼罗问。
“植物不会忘。”
希尔说。
“那它怎么了？”
希尔没有回答。
她放下书，走到窗台前，伸出手指轻轻碰了碰叶尖。
她的动作很轻，轻得像怕惊动什么。
“它在等。”
她说。
“等什么？”
“合适的时机。”
尼罗歪着头看她。
“什么时机？”
希尔收回了手。
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