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他跳到窗台上，蹲在她旁边，和她一起看着那盆不开花的风信子。
那天下午，尼罗一个人飞出去看了。
他沿着森林边缘飞了很远，翅膀扇得有些酸，但他停不下来。
因为每飞过一片草地，看到的都是同样的景象——白霜。
有的地方薄，有的地方厚，但都在那里，在春天的阳光下，顽固地不肯消失。
他飞过一个村庄。
远远地，他看见有人在田边站着，对着地面指指点点。
他听不清他们在说什么，但能感受到那种气氛——不安的、低沉的，像暴风雨来临前的闷热。
一个老妇人蹲在田埂上，两只手插在袖子里，缩着肩膀，看着那片被霜打过麦苗，一动不动。
她旁边的男人用拳头捶了一下自己的大腿，转身走了。
另一个年轻的女人蹲下来，用手把麦苗上的霜拂掉，拂了几下就停了，因为霜太厚，拂掉了还会再结。
他掉头往回飞。
回到塔楼的时候，天色已经暗了。
希尔坐在客厅里，壁炉烧得很旺，但她没有在煮药剂，也没有在看书。
她只是坐着，手里握着那颗深紫色的石头。
尼罗落到茶几上，喘了几口气。
“看到了什么？”
希尔问。
“霜。
到处都是。
村庄里的人很害怕。”
希尔没有说话。
“您在害怕吗？”
尼罗问。
她抬起头，金色的眼睛在火光中显得很深。
窗外最后一缕光正在消失，暮色从地平线那头漫上来，把天空染成灰紫色。
壁炉里的火映在她脸上，半边亮半边暗，像一幅还没画完的油画。
“不。”
她说。
然后她站起来，把石头放回床头的抽屉里，关上门，再也没有出来。
那天夜里，尼罗又听到了那个声音。
不是梦呓。
是说话。
清醒的、低低的说话声。
他从窗台上飞下来，挤进希尔的房门。
她没有睡。
她坐在床边，背靠着床头，木盒子打开着放在膝盖上。
那张发黄的纸被她拿在手里，月光照在上面，照着那行歪歪扭扭的字：
“给希尔。
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