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日子就这样一天天地过去。
没有人在旁边看着他，没有护士来量体温，没有医生来查房，没有朱蒂带着文件和午餐准时出现。
只有他自己，和这间巨大的公寓，和窗外永远在变化的纽约天际线，和他脑子里那些永远在说话的声音。
他试着维持一种所谓“正常”
的作息。
FBI训练留下的习惯让他早上七点准时醒来，习惯刻入骨髓改不掉。
他躺在床上盯着天花板看二十分钟，等左肩的僵硬感稍微缓解，然后起床。
刷牙，洗脸，站在镜子前看着那张苍白的、日渐消瘦的脸，试着对镜子里的自己说一声“早安”
。
声音在空荡荡的浴室里回荡，像一个陌生人在和他打招呼。
他不再说第二次。
早餐是一杯黑咖啡和一根能量棒。
他坐在落地窗前，看着楼下的街道。
早晨的纽约很忙碌，穿西装的男人拎着公文包匆匆走过，女人踩着高跟鞋小跑，送外卖的骑手在车流中灵活地穿行teenager和平的抢劫。
每个人都有一个要去的地方，一个要做的事情，一个在等他们的人，一个要抢的人。
赤井秀一看着他们，像是在看另一个世界的纪录片。
上午通常用来处理一些FBI的尾巴工作，写报告，回复邮件，偶尔和詹姆斯通个电话，了解一下组织残余的清剿进度。
这些都是机械性的工作，不需要动太多脑筋，只需要按照格式把内容填进去。
朱蒂每天都会发消息来问他的情况。
他每次都回复“还好”
。
卡迈尔每周来一次，送一些生活物资，牛奶、面包、水果、速冻食品。
那些东西整整齐齐地码在冰箱里，赤井秀一很少动它们。
他更习惯从柜子里拿出能量棒，撕开包装，咀嚼，然后灌一大口咖啡。
下午很难熬
漫长到无边无际的下午，阳光从落地窗斜射进来，在浅色的地板上投下巨大的光影，光影缓慢地移动，一寸一寸地蚕食着房间，然后在某个时刻突然消失，留下灰蒙蒙的暮色。
他试过很多方法来打发这段时间。
看书。
书架上有十几本詹姆斯带来的小说，谍战、推理、科幻，各种类型都有。
他翻开一本，看了三页，发现自己的目光只是在字面上滑过，一个字都没有进入大脑。
他把书合上，放回书架。
看电视。
打开，关了。
再打开，再关了。
屏幕上那些光鲜亮丽的主持人、欢快的背景音乐、嘈杂的广告，像一群叽叽喳喳的鸟在他脑子里乱撞，让他的太阳穴突突地跳。
弹吉他。
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