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他不敢抬眼直视对方，不敢让这个干净矜贵的汴京官员，看见自己这张残缺粗鄙、沾满匪气的脸。
他强装镇定地抽出腰间的刀，走近炕上那个被绑着、受了惊的人。
沈清辞看着那把刀，瞳孔微微收缩。
但他的直觉告诉他，这个流寇的头领，大概率不会伤他。
可他还是下意识地将被绑着的双手举到脸前，偏过头，闭上了眼。
男人的指尖死死攥紧手里的刀，指节泛白，掌心全是细密的冷汗。
胸腔里的心跳快得近乎失控，脑子里反反复复只有一个念头，像疯了一样地转。
他会不会怕我？会不会讨厌我？会不会觉得我粗鄙、觉得我恶心？
他是双手沾血的流寇，是顶着丑陋伤疤、一辈子活在阴沟里的人。
而眼前人，是身居京华、体面、温润干净的人。
云泥之别。
巨大的自卑和慌乱，让他连呼吸都变得小心翼翼。
他不敢让对方看出自己方才那一瞬间的失态。
男人举着刀，迟迟没有动作。
沈清辞睁开眼，用审视探寻的目光看着他，等着他下一步的动作。
男人僵硬地站在原地，侧脸紧绷，刻意避开沈清辞的视线。
他脸上的冰冷面具下，藏着全然无措的、近乎可笑的纯情与慌张。
他故作冷漠，实则五脏六腑都在紧张得发颤。
良久，他才压下心底翻涌的情绪。
他蹲下身，手起刀落，干脆利落地割断了沈清辞手腕上的麻绳。
他的声音低了几分，带着自己都未察觉的局促，硬邦邦地开口，像是怕说错一个字：“我叫叶七年。
我现在就给你松绑。”
他将割断的麻绳扔到一边，顿了顿，又补了一句，声音更低了，低到像只说给自己听的：“是他们不懂事，冒犯了你……我替他们给你道歉。”
沈清辞揉了揉被勒得火辣辣的手腕，低头看了看那道深红的勒痕，又抬眼看向面前这个自称叶七年的男人。
他心道，自己运气倒是不错，遇到的流寇头领，居然还是个有底线、讲道理的人。
叶七年看着沈清辞手腕上那道触目惊心的红痕，眉心几不可察地皱了一下。
他转身从墙角翻出一个破旧的陶罐，从里面挖了些黑乎乎的药膏，粗声粗气地说：“疼不疼？我跟你上药。
这群人野惯了，没轻重……还望大人海涵。”
他说这话时，始终没有看沈清辞的眼睛。
“不必了。”
沈清辞放下袖子，遮住手腕上的伤痕，语气平淡而直接，“阁下能否送我回去？”
他看着叶七年，开门见山。
屋子里安静了一瞬。
山风从破损的窗棂灌进来，吹得墙角干草沙沙作响。
叶七年背对着沈清辞，站在那里，像一尊石像，许久没有转身。
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