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蓝光在门缝里又缩了一下。
周明远没动。
他盯着那道缝隙，像是盯着一口井的底部。
乙靠在墙边，右膝已经没法打弯，整个人斜靠着金属网地面撑住身体。
丙蹲在主机箱旁边，手电筒光柱压得很低，照着几根裸露的线路接口，指尖沾了点凝霜，搓了两下。
“不是自然光。”
她说，“有信号调制痕迹。”
周明远点头。
他右手食指贴着大腿外侧敲了三下——短，短，长。
节奏和刚才穿过裂口时一样，没乱。
他往前半步，伸手按在b-3合金门的旋钮上。
金属冻得能粘掉一层皮，但他没缩手。
乙喘了口气：“这门卡死了，热胀冷缩都试过，转不动。”
“再试一次。”
周明远说，“用火。”
丙从背包里摸出最后一枚燃烧罐，只剩三分之一燃料。
她拧开保险盖，递给乙。
乙咬牙站起来，把燃烧罐凑近右侧旋钮接缝，点火。
橙红火焰喷出来，舔着金属边缘。
热气蒸腾，冰层开始融化，但内部结构似乎被低温焊死，旋钮纹丝不动。
“不行。”
乙说，“温度不够，持续时间太短。”
周明远没说话。
他拉开冲锋衣拉链，从内袋抽出一支钢笔，笔管是不锈钢的，尾部焊了一小块铜片。
他又撕开左小臂的袖口，露出那道烫伤疤痕——皮肤泛白，皱成一条扭曲的带子，从手腕一直延伸到肘窝。
他把钢笔尾端贴在疤痕上，另一头伸进旋钮缝隙。
“你干什么？”
丙问。
“导热。”
他说，“铜比铝传热快百分之三十七，我这块疤神经坏死了，不怕烫。”
火焰还在烧。
热量顺着钢笔传导进去，金属发出细微的“咔”
声。
周明远左手压住旋钮，右手继续敲节奏。
短，短，长。
三下之后，他猛地发力一扳。
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