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她的头发是银白的，但不是那种老了的白，是那种从出生就是这个颜色、一辈子都不会变、老了也不会变、死了也不会变的白。
她的脸转了过来。
澜一的脚步停了一下。
不是停，是慢了半拍。
澜晓。
她的眼睛是灰色的，灰里带着紫，紫得很淡，淡到要在光线下仔细看才能看出来。
眼角微微下垂，不是那种老了下垂，是天生就垂着，像一个人在永远地、不自觉地、连自己都不知道地在难过。
那双眼睛看着澜一，没有说话。
她的嘴唇是淡粉色的，没有涂胭脂，但比涂了还好看，上唇薄薄的，下唇微微嘟着，嘴角有一个天生的、很浅很浅的、像被谁用手指轻轻按了一下留下的弧度，不是笑，但比笑更让人想多看一眼。
她的脸很瘦，颧骨微微凸着，下巴尖尖的，侧脸与澜一有着七八分相似——同样的眉骨，同样的鼻梁，同样的下颌线。
但同样的东西放在她脸上，就不一样了。
澜一的冷是硬的，像石头，像冰，像一把没有鞘的、放在那里、谁也不敢碰的刀。
澜晓的冷是软的，像一个人在水里泡了很久、泡得发白、泡得发皱、泡得快要散了、但她还在水里、还没有上岸、也不知道什么时候会上岸、会不会上岸、上了岸之后还能不能站得住的那种冷。
流苏树的白花落了一朵，落在她的肩上，她没有捡，也没有拂。
她站在那里，像一个被种在树下的、不会走的、也不需要走的、开了也不会有人来看的、谢了也不会有人来扫的、不开了也没人知道它本来会开的花。
澜一走过去。
脚步不重，但每一步都踩得很实，像一个在丈量路的人，走了多少步，还剩多少步，他心里有数。
他在澜晓面前停下来，两个人之间隔着一臂的距离。
风从流苏树的枝叶间穿过去，把白花吹落了几朵，落在他们之间的地上，落在澜一的肩上，落在澜晓的头发上。
澜晓伸出手。
她的手很白，白得像骨，手指很长，指甲没有涂蔻丹，干干净净的，像十片被水洗过的、半透明的、不会碎的小贝壳。
她的手停在澜一的肩上，把那朵落在那里的流苏花拈了起来，放在掌心里，看了很久，然后把花收进了袖子里。
“来了。”
澜晓说。
声音不大，很轻，像一个人在梦里说了一句话，说了，不知道自己说了，醒来也不记得。
但她的眼睛在说这句话的时候，垂得更低了，垂到像一个人在看着一样看不见的、很远很远的、不知道什么时候才能到的东西。
“嗯。”
澜一说。
郡王府的深处，有一间屋子。
门开着，屋里的供桌上摆着牌位，牌位是木头的，没有上漆，没有刻字。
一块空白的、光秃秃的、什么都没有的木头。
供桌上放着一碗饭，饭是冷的，上面插着三炷香，香已经烧完了，香灰落在碗里，落在饭上，灰白色的，细细的，像一层薄薄的、不匀的、被风吹过又停下来的雪。
澜一跪下来，澜晓跪在他旁边。
两个人跪在空白的牌位前，谁也没有说话。
香炉里的灰还是温的。
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