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魅的事情过后，陆焱青在临安城又闲逛了两日。
他走过西街的馄饨摊，卖馄饨的老头还认得他，多给他舀了一勺葱花。
他走过柳巷，那扇门还关着，墙上的黑迹已经被人用白灰刷了一层，刷得不匀，白一块灰一块的，像一个人生了癣。
他走过那棵老柳树，树空心的干里那只蟋蟀还在叫，叫得不急不慢，像一个人在念一篇很长的、永远念不完的经文。
他停下来，往树洞里看了一眼，黑黢黢的，什么也没有。
“没死。”
陆焱青说。
他蹲在树底下，手里拿着一根从地上捡的枯枝，在地上画圈。
画了一个，又画一个，大圈套小圈，像水面的涟漪，画完了用脚一抹，没了。
“魅没死。
没成内丹，就没死。
它跑了。
婴宁走了，它没东西吃了，跑了。
跑哪儿去了，不知道。”
澜一站在他身后，靠着巷口的墙，笛子插在腰间。
他没有看陆焱青，他在看巷子深处的那扇门。
门已经锁了，新锁，黄铜的，在午后的阳光下亮得扎眼，像一颗被人钉在门上的、不会生锈的、永远亮着的、但没有人愿意多看一眼的铜纽扣。
“你听见我说话没有？”
陆焱青站起来，拍了拍袍子上的灰，转过头。
澜一没有看他。
他的眼睛半阖着，睫毛垂下来，遮住了大半瞳孔。
他的脸上没有任何表情，但他的手——那只垂在身侧的、修长的、苍白的手——手指微微蜷着，像一个人在握着一件看不见的、很小很小的、很容易碎的东西。
陆焱青看着那只手，没有问。
两天来，澜一说话不超过十句。
不是那种不想说话的沉默，是那种一个人在脑子里装了很多东西、装得太满了、满到溢出来了、溢出来的东西堵在喉咙里、吐不出来也咽不下去、只能沉默的沉默。
陆焱青知道那种沉默。
他自己也有过，但很少。
他装不住东西，装一点就往外倒，倒完了就空了，空了就舒服了。
澜一不是。
澜一什么都不倒，什么都往里装，装了三十年，还没满。
不知道什么时候会满，满了之后会怎样，没有人知道。
第三天的早上，澜一站在客栈门口，手里拿着笛子。
陆焱青从楼上下来，手里拿着一个包子，包子还冒着热气，他咬了一口，烫得直吸气。
“我有事。”
澜一说。
陆焱青嚼包子的嘴停了一下，然后继续嚼，嚼了两下，咽了。
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