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浮梦跨过门槛，剑尖的白光照亮了面前三尺地。
石板是青的，缝里长着草，草是枯的，踩上去沙沙响。
庙里供着一尊城隍像，泥塑的，彩漆剥了大半，露出底下灰白的胎体，像一个人生了癣，一块一块的，看了让人心里发毛。
城隍的眼睛还完好，黑漆点的，在黑暗中亮着，像两颗不会转的、不会眨的、从一睁眼就没闭过的眼珠。
“唧——”
一声虫叫从供桌底下传来。
声音不大，但在空荡荡的庙里来回撞了好几下，像一颗被扔进空碗里的豆子，弹了几下，停了。
纶潇的脚步顿了一下，靴子在石板上蹭出一声轻响。
他看了浮梦一眼，浮梦没有看他，剑尖指向供桌。
“唧唧——”
又一声，比刚才长，像一个人在试探，先叫一声，听听有没有人应，没人应，再叫一声，还不应，不叫了。
供桌底下有东西在动。
不是风，风没有方向，那东西动得有方向。
从供桌的左边移到右边，从暗处移到有月光的地方，从看不见变成看得见。
一只蟋蟀，不大，通体黑亮，黑得像墨，像砚台里刚磨好的、还没被人蘸走的浓墨，六条腿撑在地上，一动不动，像一尊被缩小了的、用黑玉雕成的、放在供桌上被人忘记收走的镇纸。
浮梦的剑尖没有移开。
蟋蟀的触须动了，两根，细如发丝，在月光下轻轻摇着，像一个人在摇头，不，不是摇头，是在嗅什么，嗅到了什么，还不确定。
“唧——”
蟋蟀叫了第三声。
这声不一样。
第一声是试探，第二声是等待，第三声是——召唤。
庙里的灯亮了。
不是被人点亮的，是自己亮的。
供桌上的烛台、墙上的油灯、神龛前的长明灯，全部在同一时刻亮了起来，火苗是青白色的，不摇不晃，像被人画在墙上的，不会灭，也不会烫手。
光亮起来的时候，蟋蟀不见了。
供桌旁边站着一个人。
是一个孩子，八九岁，穿着一件洗得发白的青布衫子，袖口磨出了毛边。
头发用一根草绳扎着，草绳是枯黄的，像秋天稻田里被人遗忘的、没收割的、自己黄了、自己干了、自己弯了腰的稻草。
他的脸很瘦，颧骨凸着，眼窝凹着，嘴唇上没有血色，干裂了几道口子，像一块被太阳晒了很久的、没人浇水的、快要死了的田。
他的手里捧着一只蟋蟀罐，陶的，没有上釉，灰扑扑的，像刚从土里挖出来的。
他看着浮梦。
浮梦看着他。
孩子先开口了。
他的声音不大，带着一种不该属于孩子的、像一个人在很深的井底喊了太久、嗓子喊哑了、没有人听见、也没有人下来救他、他自己爬出来了、嗓子再也回不到从前的那种沙。
“你们是来捉我的吗？”
浮梦没有说话。
孩子低下头，看着手里的蟋蟀罐。
罐子盖着，盖子上面有两个小孔，孔里透出两根细细的触须，在空气中轻轻摇着，像一个人在跟人招手，手举得很高，怕你看不见，但不敢出声喊你，怕喊了你不应。
“不是我做的。”
孩子说，声音更低了，低到像是在跟罐子里的蟋蟀说。
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