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曲牌散漫，不听格律，一板三眼，板是碎的，眼是虚的，像一个人在梦里走路，一脚踩进水里，一脚踩在泥里，深一脚浅一脚，不知道前面是坑还是路。
词也听得不太真，只有几句断断续续地漏了出来——不是从她嘴里漏出来的，是从那扇碎了门后面漏出来的，像一个被捂住了嘴的人在说话。
“原来姹紫嫣红开遍，似这般都付与断井颓垣……”
她唱的是《牡丹亭》里的《游园惊梦》。
皂罗袍。
但这支皂罗袍被她唱得不像皂罗袍了。
曲调还在，词也还对，但唱的人不是杜丽娘，不是那个在自家后花园里偷偷摸摸做了一场春梦的、醒了还舍不得醒的、把自己画进画里、让画替她等了一辈子的小姐。
唱这个曲子的是一只鬼。
鬼唱戏，调不走，情不存，每一个音都对，连在一起就不对了，像一个人笑的时候脸上所有的肌肉都在动，但眼睛没有笑，你看着那笑容，觉得比哭还难受。
攸宁的手动了。
不是缩回去，是伸出去，碰到了沈清河的手。
她的手指从沈清河的指缝间穿过去，一根一根地，像一个人在黑暗中摸索着往前走，摸到了墙，墙是凉的，但墙在那里，实实在在的，不会倒，不会塌，不会在她摸到的那一刻变成一团空气。
她的指尖冰凉，指节微微弯曲，像一朵还没有完全打开就被冻住了的花，花心里藏着的那一点点暖意还没有散，但已经快要散了，不知道能留到什么时候。
沈清河没有躲。
她握住攸宁的手，握得很轻，像一个人捧着一只刚出壳的、羽毛还没干透的、还不太会飞的雏鸟，怕用劲会捏碎，怕不用劲它会从掌心里滑走，掉在地上，摔了，再也飞不起来了。
她的手是温的，温温软软的，像春天下午的太阳晒过的棉被，你盖着它的时候觉得热，掀开又觉得凉，正好是你愿意一直盖下去的温度。
那只红衣女鬼从门里完全走了出来。
她站在画铺中央，头微微低着，眼睛看着地上那层灰白色的灰烬。
灰烬上有一个脚印，不深，浅浅的，是她踩的。
她看着那个脚印看了几秒，抬起头，嘴张开了。
“良辰美景奈何天——”
这一句她没有唱完。
唱到“天”
字的时候，她的声音忽然断了，像一根被人从中间掐断的弦，上不接下，悬在半空中，掉不下来，也升不上去。
她的嘴还张着，喉结上下滚动了一下，像一个人在水里憋了很久的气，终于冒出头来，张嘴想吸，吸进去的不是空气，是水。
从门后面，又传来了呼吸声。
不是那个戏子的呼吸。
戏子站在他们面前，嘴张着，没有气进出。
呼吸声从门里出来，从画铺深处出来，从墙后面、地底下、头顶上、四面八方同时出来。
呼——吸——，一下，一下，又一下，像一个人在很深很深的井底，仰着头，看着井口那一点亮光，亮光在缩小，像有人在井口慢慢地盖上盖子，盖到只剩一条缝了，还在盖，快要合拢了。
偃风的手抬了起来。
他没有看自己抬起来的手，眼睛看着那扇碎了门后面的黑暗，但他的手臂动了，从身侧向旁边移了半寸，半寸不多，刚好够他的手指碰到浮梦的袖口。
他没有握，只是把手指搭在那里，像一个人在下雨天把伞撑到旁边人的头顶上，不说什么，也不看，就那么撑着，撑了一路，雨停了，收伞，走人，好像什么都没发生过。
浮梦没有看他。
她在看那只红衣女鬼。
但她垂在身侧的那只手，手指微微张开了一下，又合拢了。
像一朵花开错了季节，在冬天的夜里偷偷地、小心地、不让任何人发现地开了一瓣，风太大了，吹回去了。
门后面的呼吸声停了。
停得不突然，是一下比一下轻，轻到听不见了，以为没有了，但你竖起耳朵再听，还有，像一个人跟你在一个很大的房子里，你在这头，他在那头，他说了一句什么，你听见了，但听不清，问他，他不说了。
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