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“外面月亮好。”
他说。
然后他走了。
不是走出醉月楼，是走到门口，停下来，推开门，跨过门槛，站到了街边。
夜风吹过来，把他的银发吹起来，像一面在风中飘着的、灰色的、不知道在为谁哀悼的旗。
他把手伸进袖子里，摸到了一样东西。
不是笛子，笛子在腰间。
是另一支笛子，那支断了的笛子。
他把它带在身边，用一块黑色的绒布包着，包得很仔细，像一个人把一件很重要的、已经碎了的、再也修不好的、但舍不得扔的东西，放在一个不会被人发现、也不会被自己忘记的地方。
他的手指隔着绒布摸着笛子的断口。
断口是平的，平得像被刀切过的豆腐，断面上还有竹屑，细细的，像一层薄薄的、不会融化的、永远停在那里的雪。
他把手从袖子里抽出来，抬起头，看着月亮。
月亮在正头顶，不大，不圆，缺了一角，像一块被人咬了一口的、没有馅的、干巴巴的、不太好吃的饼。
云从月亮前面飘过去，月亮暗了一下，又亮了，暗了一下，又亮了，像一个在眨眼睛的、不知道该不该睁开、睁开了也不知道该看哪里的、迷茫的、犹豫的、找不到方向的人。
陆焱青从楼里出来，站在澜一旁边。
他没有说话，肩膀靠着墙，一只脚踩着地，一只脚蹬着墙，姿态松散得像一件挂在衣架上、没人穿、也没人收、落了一层灰、被风吹得东倒西歪的旧衣裳。
他看着月亮，看了一会儿，偏过头，看了澜一一眼。
澜一没有看他，在看街对面的屋顶。
屋顶上蹲着一只猫，黑猫，眼睛是绿色的，在月光下像两颗被点亮的、不会灭的、一直亮着的灯。
猫看着他们，他们看着猫。
“走吧。”
陆焱青说，把脚从墙上放下来，拍了拍袍子上的灰，转身朝巷子深处走去。
走了几步，停下来，偏过头。
“明天还要赶路。”
澜一跟了上去。
两个人一前一后，走在临安城深夜的巷子里。
石板路被月光照得发白，像一条铺满了盐的、没有尽头的、通向不知道什么地方的路。
两边的房子都睡了，门窗紧闭，只有屋檐下的灯笼还亮着，一盏一盏的，红红的，圆圆的，像一个人闭着眼睛的时候，眼皮上被阳光照透了的、血红的、透明的、能看见血管的形状和走向的光。
陆焱青走在前面，步子很大，靴子踩在石板上，啪嗒，啪嗒，像一个在跟人说话的人在打拍子，不急不慢，不轻不重。
澜一走在后面，没有声音。
他的银发在月光下泛着冷冷的光，像一道从山顶流下来的、被冻住了的、永远不会融化也永远不会流动的瀑布。
黑衣服融进了夜色里，只剩下那一道银色的、冰冷的、像刀锋一样的光，在黑暗中无声地移动着。
醉月楼的灯火在他们身后渐渐远了。
琵琶声也远了，笑声也远了，瓷碗碰瓷碗的叮当声也远了。
只剩下风，和月光，和两个人踩在石板路上的、一大一小的、一重一轻的、一声长一声短的脚步声，啪嗒，啪嗒，啪嗒，像一个在说再见的人在说，说了很多遍，还在说，不知道听的人听见了没有，不知道听的人想不想听，不知道听的人会不会也在心里说一声再见，只是没有说出口。
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