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“百年仙丹！”
他的声音大得像在喊口号，尾巴也从袍子底下拖了出来，在身后摇来摇去，像一把毛茸茸的、停不下来的、不知道累的扇子。
浮梦没有看百年仙丹。
她在看攸宁。
攸宁看着高台上的昱程，看了一会儿，把目光移开了。
她看着远处的山，山是青黛色的，重重叠叠的，像一幅被谁随手扔在天边的、画了一半就不想画了的、又舍不得扔的、叠好了放起来的、皱皱巴巴的水墨画。
浮梦不知道攸宁在看什么，也许在看山，也许在看山后面的什么，也许什么都没有看，就是不想看昱程，也不想让任何人看见她在看昱程。
她没有问。
校场上的人开始散了。
有人走向传送阵，有人骑马，有人御剑，有人走路。
浮梦背起包袱，把短剑挂在腰间最顺手的位置，转过身。
“走了。”
她说。
偃风走在她左边，纶潇走在她右边，攸宁走在后面，沈清河走在攸宁旁边。
五个人，一个队伍，朝传送阵的方向走去。
传送阵的光芒吞没了他们。
光散去的时候，他们已经站在了凡间的土地上。
深秋。
天很高，很蓝，蓝得像一块被水洗了很多遍的、褪了色的、舍不得扔的旧蓝布。
路两边的树叶子黄了大半，风一吹就哗哗地往下落，落在地上，铺了厚厚一层，踩上去沙沙响，像一个人在很远的地方翻着一本很厚很厚的、永远翻不完的书。
田里的稻子已经割了，只剩下齐腰高的稻茬，一排一排的，整整齐齐的，像一群被砍了头的、还站在那里、不知道自己已经死了的兵。
远处有炊烟从村庄里升起来，细细的，直直的，像一根根被人从灶膛里抽出来的、还没灭的、还在发着暗红色光的柴火，从屋顶伸向天空，伸到半空中就散了，不见了。
纶潇把包袱从肩上拿下来，抱在怀里，回头看了一眼来时的路。
传送阵的光芒已经完全消散了，只有空气还在微微发烫，像一个人刚站起来离开的椅子，坐垫上还留着体温，但人已经走了，走远了，不会回来了。
“这三个月，”
纶潇说，犬耳竖着，尾巴垂着，脸上带着一种很少见的、认真的、不像他的表情，“我们要好好干。”
偃风看了他一眼，没有说话，但他点了一下头。
点得不太用力，像一块石头从高处落下来，落在棉被上，不响，但你知道它很重，重到棉被底下的床板都被压得凹下去了一块。
沈清河站在队伍的最后面，手放在胸口，隔着衣裳摸着那条掐丝珐琅坠子。
珐琅是凉的，贴着她的皮肤，她摸着白花水莲的花瓣，一朵一朵地摸过去，摸到最后一朵，最大的一朵，花心最深的一朵，停了。
她抬起头，看着前面四个人的背影，看了很久，然后迈开步子，跟了上去。
风吹过来，把她辫梢的蓝色丝带吹起来，在空中飘了一下，像一只在跟人告别的、不知道还会不会回来的、飞得很慢很慢的、舍不得飞的蝴蝶。
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