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他的眼睛睁着，很亮，很清，不像一个老人该有的眼睛，像山泉，像深秋早晨草叶上凝着的、太阳一出来就会消失的、比任何宝石都好看但留不住的露珠。
“你们砍了千篁岭的竹。
砍了几节？”
“七节。”
偃风说。
木玄点了点头，又摇了摇头。
没有人知道他点头是什么意思，摇头又是什么意思。
他转过身，朝金柯门里面走去，走了几步，停下来，偏过头。
“扛进来。
别让人看见。”
他们把竹子扛进了木玄的工房。
工房在金柯门最偏僻的角落里，一间木头搭的小屋，屋顶上长满了草，门是歪的，关不严，窗纸破了好几个洞，风从洞里灌进来，吹得桌上堆着的竹片木屑满屋跑。
屋里到处是工具——锯子、刨子、凿子、刻刀，大的小的，长的短的，铁的竹的，新的旧的，摆了一桌一地，像一个人把一辈子的家当都摊开了，再也不打算收起来了。
木玄从桌上拿起一把锯子，锯子很小，比他手掌还短，齿很细，像一排密密麻麻的、站得整整齐齐的、不会动的蚂蚁。
他把竹子横在两条长凳上，从根部往上量了七节，在每一节的两端做了标记，然后用那把细齿小锯，一节一节地锯开。
锯得很慢，不是因为他锯不动，是因为他在听。
每锯一下，他就停下来，把耳朵贴在竹身上，听竹子在锯刃下的声音，像一个大夫在用听筒听病人的胸口，听肺里的呼吸，听心跳的节奏，听有没有不该有的杂音。
锯到第四节的时候，他的眉头皱了一下，停下来，把竹子翻了个面，从另一头锯。
锯完了，他把七节竹段并排放在地上，每一节都仔细端详，用手摸，用指甲敲，放在耳边听回声。
“这根竹子的心不正。”
木玄指着其中一节，语气很平，像在说今天天气不错，“长了七节，弯了三节。
不过做笛子够了，用直的这四节。”
他把那三节弯的挑出来，靠在墙角。
把那四节直的抱到桌上，从抽屉里摸出一块磨得发亮的石头，蘸了水，在竹节的一端慢慢地、一下一下地磨。
磨石的声音不大，沙沙的，像蚕吃桑叶。
“木玄长老。”
浮梦站在他身后，手里捧着那四节被挑出来的、直溜溜的、金黄色的竹段，竹段在她怀里沉甸甸的，压得她的手臂往下坠。
“能不能把这竹子缩小？缩到能做笛子那么细。”
木玄磨竹的手停了一下。
他把石头放在桌上，转过身，从浮梦手里接过一节竹段，举到眼前，眯着眼看了看，又放下。
“能。”
他说。
他把其他三节也接过去，并排放在桌上，然后退后一步，双手结印。
印结得很慢，不是他不会，是他在等，等自己的呼吸平稳，等屋里的风停了，等窗纸上的破洞不再有风灌进来。
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