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她编得很慢，不是因为手笨，是因为头发太细了，太软了，稍一用力就会断。
她用指甲轻轻地、一点一点地把松了的地方收紧，像在修补一件很容易碎的东西。
绳子编好了。
她把绳子穿过坠子顶端的环扣，打了个结。
结打得很小，很紧，像一颗被仔细包裹起来的、小小的、不肯让人看见的心。
她把坠子举起来，对着月亮看了一眼。
月光透过白玉，玉里有什么东西在发光，不是月光，是玉自己的光，温温的，柔柔的，像一个人在夜里点了一盏灯，灯光透过窗纸，朦朦胧胧的，你看不清屋里的人在做什么，但你知道屋里有人，灯还亮着，那个人还没有睡。
她把坠子揣进袖子里，站起来，走出了树洞。
月亮已经在西边的山头了。
再过几个时辰就要天亮了。
她沿着来时的路往回走，走过小溪，溪水还是那样凉凉的，不冰，鹅卵石还是那样圆圆的滑滑的。
她走过那条被灌木挤得快要看不见了的小径，灌木的枝条没有再刮她的衣裳，像是知道她要走了，让了让路，把枝条收了收。
她走过青石板路，石板还是那样裂着，裂缝里的青苔还是那样深绿色的，滑溜溜的，她绕开了。
她走上了出山的路，路两边的稻子在月光下泛着金黄色的、沉甸甸的光，稻穗垂着头，风不吹了，它们也不动了，像一群累了一整天、终于可以休息了的、安安静静的人。
她走到姑苏城外的时候，天已经快亮了。
城门还没有开，她站在护城河边，看着河水里倒映的、快要沉下去的月亮。
月亮很圆，很白，像一个被人咬了一口的、还没有吃完的、舍不得吃完的糯米糍粑，挂在河水里，河水一漾一漾的，月亮也跟着一漾一漾的，像一个在摇篮里被晃来晃去的、快要睡着了的婴儿。
她从袖子里取出那条坠子，放在掌心里。
珐琅上的白花水莲在月光下安静地开着，金丝掐出的花瓣层层叠叠的，像一朵永远不会凋谢的、被时间遗忘在了一个很美的瞬间的花。
她把坠子举到眼前，看了一会儿。
然后她把坠子放回袖子里，转过身，朝仙门传送阵的方向走去。
她走得不快，但很稳，像一个终于知道要去哪里的人，不需要赶路，因为她知道那个地方一直在那里，不会走，也不会关上门。
沉璧山深处，乌桕树的树洞里，油灯灭了。
老巫靠着洞壁，白发散在干草上，脸上那些深深的、像刀刻一样的皱纹在黑暗中安安静静地躺着，像一条条不再流水的、干涸的、已经被太阳晒裂了的河床。
她没有睡着。
她在黑暗中睁着眼睛，浑浊的、清亮的、像长满了青苔的老井又像山间的泉水一样的眼睛，看着洞口的方向。
月亮已经移走了，月光照不进来了。
洞里全是黑的，黑得像墨，像漆，像一个被人合上了盖子、忘了再打开的、很久很久没有人住过的老房子。
“白费我一番苦心。”
她轻轻说了一句。
不知道是在跟谁说。
可能是跟攸宁说，可能是跟自己说，可能是跟这个活了太久的、什么都看过了、什么都知道了、但什么都改变不了的老巫说。
声音在黑暗里飘了一下，像一片枯叶落在水面上，飘了一下，沉下去了，没有涟漪，连个声音都没有。
只有洞外那条小溪还在流。
哗啦，哗啦，不急不慢的，像一个在跟人说了很多年的话、还没有说完、也不打算说完的、不着急的人。
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