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沈清河愣了一下，伸手摸了摸自己的头。
右边的辫子已经完全散了，头发从头顶披下来，卷曲着，打着弯，垂在肩侧和胸前，像一片被风吹乱的、墨色的瀑布。
左边的辫子还扎着，但丝带也松了，半吊在发尾，像一个快要掉下来的蝴蝶结。
她摸了摸自己散开的头发，手指穿过那些柔软的、微微卷曲的发丝，指尖碰到自己的耳垂，烫的。
她的头发在洛泽门潮湿的空气里总是会卷，平时编成辫子看不出来，现在散了，卷得毫无章法，像一群不听话的、到处乱跑的小孩子。
她低下头，试图把头发重新编起来，手指太笨，编了两下就散了。
她又试了一次，编到一半忘了顺序，拆了重来，拆了重来，拆了重来，越编越乱，越乱越急，越急越编不好，最后她放弃了，把手指插在头发里，低着头，脸红得像刚从染缸里捞出来的红布。
攸宁没有说话。
她看着沈清河笨手笨脚地编辫子，看着她把头发拆了又编、编了又拆，看着她急得鼻尖冒汗、眼眶泛红，看着她终于放弃、低着头、两只手攥着一把乱糟糟的头发，像一个被功课难住了的、快要哭出来的小学生。
攸宁把脸转开了。
她的目光落在湖面上，落在湖心那棵歪脖子老松上，落在老松枝头那一片被月亮照得发亮的、银白色的水雾上。
她的表情没有变，还是那种淡淡的、冷冷的、像隔了一层霜看世界的样子。
但如果有人这时候凑近了看，会发现她的睫毛比刚才低垂了一些，不是困了，是在藏什么东西。
藏什么？她自己也不知道。
她只知道，如果再看下去，她可能会做一件不该做的事。
比如，伸手去帮那个小姑娘把头发编起来。
她不能那样做。
不能。
她的手是用来凝冰剑的，是用来在战场上杀敌的，是用来在封印中撑开一条裂缝、从一千年的黑暗中爬出来的。
不是用来编辫子的。
她把手枕回了脑后，重新躺了下来。
尾巴还环在沈清河的腰上，没有收回来。
湖面上起了雾。
薄薄的，像一层纱，从水面上慢慢升起来，把湖心那棵老松裹在里面，松枝若隐若现的，像一个在洗热水澡的、不好意思露脸的人。
月光透过雾气，变得柔和了许多，不那么亮了，但更软了，像被水泡化了的糖，甜味还在，但形状没了。
沈清河的呼吸终于平稳了下来。
她不再试图编辫子了，把头发拢到肩后，让它们自暴自弃地卷着。
她的手指不再发抖了，心跳也慢了下来，从咚咚咚变成了咚、咚、咚，一下一下的，像钟摆，又像有人在用很慢的速度敲木鱼。
她偏过头，看了攸宁一眼。
攸宁闭着眼睛，黑发铺散在树枝上，银白色的尾巴松松地环着她的腰，像一个在月光下睡着了的神仙，不知今夕何夕，不知此身何在。
“攸宁。”
沈清河轻轻叫了一声。
攸宁没有睁眼，但她的耳朵——那对隐藏在黑发里的狐耳——动了一下。
沈清河看见了，那对狐耳像两片被风吹动的银杏叶，从黑发间竖起来，朝她的方向转了转，然后又垂了下去。
沈清河的心又跳快了。
她深吸一口气，把那股快要溢出来的、说不清道不明的东西压了压，指了指湖面。
“这个湖，”
她的声音依然轻得像怕惊动什么，但比刚才稳了一些，像一根在风中站了很久的蜡烛，火苗摇摇晃晃的，但一直没有灭，“叫什么名字？”
攸宁睁开了一只眼睛。
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