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他的眼睛没有看澜一，看的是地上的玉牌。
不是看自己的，是看澜一的。
那三块翠绿色的小东西躺在青色毡子上，像三颗从树上掉下来的、还没有熟透的青梅子。
澜一也动了。
他也横着走，朝与小个子相反的方向，步伐不大，也不小，不快也不慢，像是在配合小个子的节奏，又像是在故意打乱他的节奏。
两个人像两块同极的磁铁，你往左，我也往左，你往右，我也往右，始终保持着对角线的距离，谁也没有缩短，谁也没有拉长。
看台上的观众从屏息变成了焦躁。
有人忍不住喊了一声“跑啊”
，被旁边的人瞪了一眼，缩了缩脖子，把剩下的话咽了回去。
然后小个子忽然不走了。
他停下来，站在原地，像一棵被种下去就不再移动的树。
他的眼睛闭上了。
他的呼吸从急促变得平缓，从平缓变得几乎听不见，从几乎听不见变成了一种像水一样均匀的、没有起伏的、近乎冥想的状态。
全场都愣住了。
他在干什么？睡觉？在高台上，在决赛中，在几百双眼睛的注视下，闭着眼睛站着，像一个在等人叫醒他的、睡过了头的旅客。
澜一也停下来了。
他站在对角线的另一端，看着小个子，银发在风中轻轻飘动。
他的表情依然没有任何变化，但他握着笛子的那只手——那只一直垂在身侧的、从比赛开始就没有动过的手——忽然微微抬了一下，抬了不到一寸，又放下了。
像是一个下意识的反应，被自己发现了，然后自己制止了自己。
没有人注意到这个细节。
除了一个人。
浮梦没有在看高台。
她在看篮子。
篮子里，那截银白色的尾巴尖已经不再翘着了，而是平伸出来，像一条绷直了的、银白色的、正在瞄准目标的箭。
尾尖的绒毛根根竖起，微微颤抖着，像一个猎人在扣动扳机前那一瞬间，手指上那根绷紧了的、将要释放的弦。
高台上的僵局又持续了一会儿。
小个子闭着眼睛，胸膛均匀地起伏，像一个在自家床上睡午觉的人，全然不觉得自己正站在几百双眼睛的注视之下。
澜一站在对角线上，银发垂落，浅灰色的袍角被风吹得轻轻翻动，像一个站在桥头看风景的人，风景在动，他不动。
然后小个子睁开了眼睛。
他睁眼的那一瞬间，整个人像被按下了启动按钮的机器，从静止到全速只在眨眼之间——他冲了出去。
不是冲向澜一放在地上的玉牌，是冲向澜一本人。
他的速度快到连站在高台边上的裁判都下意识地往后退了一步，快到他身后扬起的一小片灰尘还没有来得及落地，他已经跨过了半个高台的距离。
澜一的瞳孔缩了一下。
他没有后退，也没有迎上去，他只是——侧了侧身体。
侧了不到三寸，像一扇被推开了一条缝的门，只够一个人侧身通过那么宽的一条缝。
小个子从那条缝里冲了过去，手指堪堪擦过澜一的衣袖，没有碰到他的身体，也没有碰到他腰间的玉牌——因为澜一的玉牌已经不在腰间了，在地上，在对角线的另一端。
小个子没有停。
他冲过澜一身边之后，脚尖一点，身体转向，直奔澜一放在地上的那三块玉牌。
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