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这或许是某种更高层面的“间接”
。
或者，只是他在重压之下，炼神篇无意中触发了某种更深层的感知天赋。
无论如何，这份“灵感”
救了他，也救了更多人。
他欠一个人情。
哪怕不知道欠谁的。
马特慢慢站起身，背后的伤口被牵动，他“嘶”
了一声，扶着墙站稳。
白天他是盲人律师默多克，晚上是夜魔侠。
两份工作都不会等他养好伤。
办公桌上积压的案件档案里，有个名叫“阿尔文·麦克布莱德”
的老人，被菲斯克集团下属物业公司强迁，起诉书草稿只写了一半。
他摸到盲文板，开始继续写。
笔尖刺破纸张，留下细密的凸点。
---哈莱姆，社区活动中心。
卢克·凯奇在帮波普修漏水的天花板。
他踩着梯子，单手托着那块沉重的石膏板，另一只手拧螺丝。
波普在下面扶着梯子，嘴里叼着烟斗，烟雾袅袅上升，缭绕在卢克脸侧。
“昨晚你上哪儿了？”
波普问，语气随意。
“办事。”
“办什么事？”
卢克没回答，专注于把螺丝拧进龙骨。
他手臂肌肉线条流畅地起伏，汗水顺着小臂滑落。
波普盯着他的背看了几秒，没再追问。
天花板修好，卢克跳下来，接过波普递来的毛巾擦脸。
晨光从窗户斜斜照进来，落在他黝黑的皮肤上，照出几道还未完全消退的浅痕——索旺达的震荡拳穿透表皮防御留下的内伤，从外面几乎看不出来。
“谢谢。”
他说。
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