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2002年3月，东欧，一条编号模糊、蜿蜒在灰暗丘陵间的二级公路上。
强尼·布雷泽把摩托停在路边一个快要散架的木制观景台旁。
油箱快空了，背包里只剩下半瓶水和几块压扁的能量棒。
他从两个月前离开加州，横穿北美，搭货轮越过大西洋，然后漫无目的地骑着。
白天赶路，夜晚……尽量找没人的地方熬过去。
莫哈维沙漠那晚之后，杨烈给他的那个坐标点，成了他少数几个能稍微“引导”
那股力量的去处。
但也只是引导，不是控制。
每一次日出，他醒来时浑身都像被重型卡车碾过，记忆里只有一些燃烧、怒吼和审判罪人的破碎画面。
他从背包里摸出水瓶，拧开，喝了一小口。
水是温的，带着塑料味。
他抬头看向远处，铅灰色的云层低垂，压着连绵起伏的、裸露着褐色土壤和稀疏灌木的山丘。
这里荒凉、安静，和他内心的焦灼形成鲜明对比。
身后传来碎石被碾压的声音。
强尼猛地回头。
不是摩托车，是轮胎。
一辆老旧的黑色轿车，车身上蒙着厚厚的灰尘，悄无声息地停在了他摩托后面十几米的地方。
引擎熄火。
驾驶座车门打开，一个男人走了下来。
那人身材高大，穿着皱巴巴但还算干净的黑西装，外面套着一件同样不起眼的深色风衣。
他看起来四十多岁，五官轮廓分明，肤色较深，最引人注目的是他的眼睛——沉静、锐利，像能直接看穿皮囊。
他手里没拿武器，只是关上车门，朝强尼走了过来。
强尼下意识地绷紧身体，手悄悄摸向腰间别着的重型扳手。
这两个月，他遇到过警察盘问、地头蛇勒索，甚至还有一两个似乎能“感应”
到他体内异常的怪人。
他都躲开了，或者用点小“意外”
甩掉了。
但这个人，感觉不一样。
男人在距离强尼五步远的地方停下，目光扫过他，重点在他手背皮肤下偶尔不受控制闪过的、火焰般的暗红纹路上停留了一瞬。
“强尼·布雷泽。”
男人开口，声音低沉平稳，带着一种难以辨认具体地域的口音，但英语很流利，“我找了你六个星期。”
强尼没说话，只是握紧了扳手。
“放松，孩子。
我不是警察，也不是追债的。”
男人微微抬起双手，示意自己没有恶意，“我叫莫洛。
曾经是个神父，现在……为另一个古老的团体工作。”
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