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每一句回话的声调该是高是低。
甚至连被骂时嘴角该抽搐几下，被夸时眼泪该流几滴。
他都在一遍遍地试错，一遍遍地修正。
“第一百零七遍。”
勾践低声数着数，嗓子己经有些哑了。
但他没有停。
他对这一套“奴才的艺术”
有着近乎变态的执着。
因为他知道，在夫差面前，只要有一个微表情不对，只要有一句话说错，可能就是人头落地的下场。
更重要的是，他要骗过的不仅仅是夫差的眼睛，还有夫差的首觉。
他要把这种卑贱，刻进自己的肌肉记忆里，融进自己的骨髓里。
让他哪怕是在睡梦中被叫醒，哪怕是在极度惊恐中，做出的第一个反应，也是——跪下，磕头，谢恩。
“咴儿——”
战马似乎被这个喋喋不休的人类弄烦了，抬起前蹄，想要踢人。
那巨大的马蹄在勾践的头顶晃过。
如果是常人，早就吓得躲开了。
但勾践没躲。
他反而迎了上去，顺势抱住那只马蹄，把脸贴在满是泥垢的马腿上，做出一种极度依赖、极度眷恋的姿态：
“大王踢得好！
奴才皮糙肉厚，正好给大王磨磨脚！”
那动作行云流水，没有任何一丝犹豫，仿佛他天生就是为了给人当脚垫而存在的。
战马愣了一下，放下了蹄子。
勾践松开手，长长地吐出一口气。
“这次对了。”
他喃喃自语，“眼神里没有躲闪，只有受宠若惊。
这才是夫差想看到的。”
“王上……”
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